Sylvia Plath photographiée un mois avant sa mort. Penrodas Collection / Alamy Stock Photo Coquelicots en juillet Petits coquelicots, petites flammes d'enfer, N e faites-vous point de mal ? Vous vacillez. Je ne puis vous toucher. Je mets mes mains parmi...

Traversée Lac noir, barque noire, deux noires silhouettes de papier. Où vont les arbres noirs qui boivent ici ? Leurs ombres doivent couvrir le Canada. Un filet de lumière filtre des fleurs aquatiques. Leurs feuilles ne nous pressent pas de passer : Elles...

Wuthering Heights Les horizons m'encerclent comme des fagots Qui penchent, disparates, et pour toujours instables. Il suffirait d'une allumette pour qu'ils me réchauffent Et que leurs lignes fines Rougissent l'air Lestant le ciel pâle d'une couleur plus...

Berck plage Et voilà la mer, cette grande absence. Le soleil – ventouse aspire ma brûlure. Des sorbets aux couleurs électriques, puisés à même le gel Par de pâles filles, courent le ciel en des mains écorchées Pourquoi ce calme ? Que me cache-t-on ? J’ai...

Lettre d’amour Pas facile de formuler ce que tu as changé pour moi Si je suis en vie maintenant, j’étais morte alors, Bien que, comme une pierre, sans que cela ne m’inquiète, Et je restais là sans bouger selon mon habitude. Tu ne m’as pas simplement un...

L’agneau de Marie L’agneau pascal frit dans sa graisse. La graisse Sacrifie son opacité… La vitre est d’or sacré. Le feu la rend précieuse, Le même feu toujours Fondant le suif des hérétiques Et débusquant les juifs. Leurs draps de fumée noire ondoient...