Sylvia Plath et son mari Ted Hughes Finistère C’était la fin des terres : les derniers doigts, noueux et arthritiques Crispés sur rien. De noires Falaises de reproches, et la mer explosant Sans fond, ni aucun autre bord, Blanchies par les visages des...

Îles Un nuage s’est allongé De quatre côtés Et ne sait pas S’il doit ou non Tourner le cou. Deux femmes se sont assoupies A la table. Dans leurs têtes grises De grands arbres mouillés s’enracinent, Plongent des oiseaux. Et de leurs songes s’effilochent...

Je suis le poème au toucher doux L’homme me méconnaît celui qui a choisi le chemin tranquille Il a cru que l’amour était prière Je suis le poème au toucher doux qui raffole de gestes tendres je bavarde en baisers... Je marche sur le feu des mots L’homme...

Le buste de la Comtesse à Die Ami dans une grande angoisse je suis par vous en dure peine et du mal dont je me plains je crois que vous ne souffrez guère pourquoi vous mettez-vous amoureux si vous me laissez tout le mal nous ne partageons pas également...