Poésie Une robe de fumée, un chapeau de lumière, une mante de sève – dans le ciel de juin, l’arbre qui s’amuse... Je t’ai cherché, poésie ! Et sans jamais voir ta face, où que tu sois. Je t’ai jouée à pile ou face, ma pauvre vie, tu le sais bien ! Je...

photo : La vie quercynoise Prélude Que vous écoutiez, que vous n’écoutiez pas, qu’est-ce que cela me fait ? Celui qui passe, qu’il écoute ou qu’il passe, qu’est-ce que cela me fait ? Si vous écoutez le vent, quand il souffle dans les hêtres et quand il...

Le pays mort Je parle d’un pays mort qui ne sait pas s’il vit encore. D’un pays mort dans ses ronces ; dans la rouille de ses rigoles. D’un pays qui s’oublie lui-même. Je suis née d’un pays qui meurt tous les jours dans son âme et sa chair. Qui meurt...

Comm e l’eau va un jour. Un jour que je m’attardais sous les trembles, un jour que le grand vent arrachait du ciel les nuées et les pauvres feuilles de l’arbre, comme l’eau va et ne sait où elle va, une fois tu m’as regardée ; comme un rayon de soleil...

Entre toutes choses je louerai la main. Cinq doigts. Le poing fermé, l’oiseau qui dort, la tête sous l’aile. Cinq doigts. Le poing qui se déplie comme une aile, la feuille de mai. L’oiseau qui se réveille. La tête, les pattes, le bec. La main vivante....