Je te dirai ma chambre,

mon nom d’herbe et de paille,

le poids de mes cheveux sur l’oreiller,

la brise entre les mailles du rideau.

Je t’offrirai la coupe de mes mains

pour que tu boives le lait de l’été.

Je te dirai la naissance du verbe

dans l’impatience des draps.

Je te dirai aussi mon lit

où se consume sans trêve le poème,

la nuque des draps immolés,

la chair des mots, leur lutte

pour mêler sang et chanson.

J’entre dans cette chambre

comme on va au bûcher,

je fonds dans sa fiévreuse blessure,

j’existe par la lumière suspendue

au plafond qui se dérobe.

 Feulement et sanglots

Imprimeur II, Port-au-Prince (Haïti),2001

Voir aussi :

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