Nos racines se ressemblent

 

 

                                                                    Un arbre

 

                                                                    et puis soudain

 

                                                                        la distance

 

                                                                    où s’inventent

 

                                                                    des sommeils

 

                                                                      des souvenirs

 

                                                                         simples

 

                                                                     des mots pour

 

                                                                      disparaître

 

                                                                      des airs qui

 

                                                                     fredonnent

 

                                                                     de vieux signes

 

                                                                     et des espaces creux

 

                                                                                   *       

  
                                                                     Tant de jours

 

                                                                     désormais

 

                                                                     tracent les cailloux

 

                                                                     où devient la terre

 

                                                                     comme si

 

                                                                     ne cessions

 

                                                                     de partir

 

                                                                     d’inventer des

 

                                                                     fautes et

 

                                                                     des yeux ouverts

 

                                                                     et des douleurs

 

                                                                     des âmes qui

 

                                                                       se dispersent.

 

                                                                                   *

 

                                                                     Parole me

 

                                                                         déchire

 

                                                                     la même heure

 

                                                                     quelqu’un a dit

 

                                                                         le temps

 

                                                                     les fables

 

                                                                     qu’éparpillent

 

                                                                         les formes

 

                                                                     nuit ne revient

 

                                                                     enchantait la langue

 

                                                                         du livre

 

                                                                     la mémoire

 

                                                                         des hivers

 

                                                                                   *

 

                                                                     Je vous prie

                                                                     dites encore

 

                                                                     ce qui de nous s’élève

 

                                                                     où devient la terre

 

                                                                     poignées de poudre

 

                                                                     ou ronces

 

                                                                     dites encore

 

                                                                     les voix où    

 
                                                                     s’exténuent

 

                                                                         les dieux

 

                                                                                   *

 

                                                                     Vous disiez

 

                                                                     « nos racines se ressemblent »

 

                                                                     emportent

 

                                                                     la langue dans

 

                                                                     le léger   

 

                                                                         qui sombre

 

                                                                     vous disiez

 

                                                                     que ne finissent

 

                                                                         la mort

 

                                                                     et l’écume

 

                                                                     et le jour qui

 

                                                                         devient  

                                                                  
                                                                     là ou le nom

 

                                                                     entaille

 

                                                                       un soleil.

 

                                                                                   *

 

                                                                     Quoi pleure

 

                                                                     sous le front

 

                                                                     dépouille

 

                                                                         l’ordonnance ?

 

                                                                     Quoi encore silencie

 

                                                                         le matin ?

 

                                                                     Et viennent tous

 

                                                                     les rêves    

 

                                                                         qui vous emportent

 

                                                                     dans l’attente

 

                                                                         du mot posé

 

                                                                         du vol

 

                                                                         d’une

 

                                                                         première fois.

 

                                                                                   *

 

                                                                     Ami livre

 

                                                                     l’ombre des

 

                                                                     flaques

 

                                                                     « morceaux de ciel

 

                                                                     presque rien »

 

                                                                     des cendres encore

 

                                                                     un été

 

                                                                         une pierre

 

                                                                     un peu de neige

 

                                                                     des brûlures

 

                                                                     des yeux qui brillent

 

                                                                         au bord

 

                                                                                   *

 

                                                                                   
                                                                     Et puis ô

 

                                                                         cher

 

                                                                     la froidure

 

                                                                              douce

 

                                                                     salive      soif

 

                                                                     des lieux éclos

 

                                                                     quand nous éveille

 

                                                                         le son

 

                                                                     de l’autre monde

 

                                                                     un mot pareil

 

                                                                     au vôtre

 

                                                                     des siècles

 

                                                                         qui pardonnent.

 

                                                                                   *

 

                                                                     Soudain votre

 

                                                                     marche n’arpente plus

 

                                                                     les couleurs

 

                                                                         ne sort plus de moi

 

                                                                     votre principe

 

                                                                     votre façon de

 

                                                                     déchirer l’air

 

                                                                         de humer

 

                                                                     une lèvre une sente

 

                                                                     les bords des murailles

 

                                                                         ou l’ornière

 

                                                                         du vivant.

 

                                                                                   *

 

                                                                     Nous emportons

 

                                                                     dans le geste

 

                                                                         votre écorce

 

                                                                     tout un jour

 

                                                                     pour reprendre

 

                                                                        un corps cambré

 

                                                                           rien

 

                                                                     une poussière

 

                                                                                 tremble

 

                                                                     se fait fièvre

 

                                                                     happe

 

                                                                         notre nuit

 

 

 

In, Revue « Secousse, H.S. 10 Avril 2016 »

 

Editions Obsidiane, 2016

 

Voir aussi :

Allons plus bas (08/04/2023)

Trois sud (1 et 2) (06/04/2024)