Des orages, chaque jour, qui

métallisent le paysage. Lumière implacable

qui jaunit la gamme des verts frais d’avril –

ces verts que j’ai longuement contemplés

dans les toiles du musée de Colmar et de

Bâle, sur ces robes moyenâgeuses, austères,

d’où émerge un long cou blanc, un visage

qui ne sourit pas, se détachant sur fond de

tenture pourpre. Oui, vert de Bâle, ainsi je

le nomme, et l’aime, et rêve de m’en vêtir à

mon tour. Il y entre un soupçon de moutar-

de, une pointe de bronze, et c’est exacte-

ment cela que je vois, aujourd’hui, à travers

la fenêtre, à perte de vue, couleur de bour-

geons naissants, des prés renouvelés, de la

jeune sève un peu aiguë, un peu acide, un

peu criarde. Pas si loin de l’or, tout compte

fait, comme si des traces d’automne et

d’hiver aux tons recuits s’attardaient, per-

sistaient par delà le gel, jetant leurs derniers

feux dans l’explosion printanière. Pour quel

impalpable message ?

(Journal)

Revue « Le nouvel Ecriterres, N° 5,

Printemps 1991

Plonéour-Lanvern (29720), 1991