Sylviane Cernois. Photo DDM, S.B. La Dépêche, 10/03/2015 Les mains de mon père en hiver mon père traversé de neige ses mains rouges gonflées par l’enduit Chaque fin de journée, ranger les outils dans la caisse mettre les bras sur la tête ratisser sa peur,...

qu’importe l’homme et son goût de vin dans le gosier sèche est sa langue et avide sa poitrine jaune est son sang comme la résine de l’arbre embryonnaire est sa vie dans l’espace qu’importe l’homme s’il sait brouter le soleil à genoux come une chèvre dans...