Louise Warren (1956 -) : L’Amant gris
L’Amant gris
Tu ne sais pas grand-chose
de moi. Tu connais le goût
du vin laissé sur ma langue mais tu n’as pas goûté à ma bouche
gonflée de sommeil. Tu sais
que la nuit je vois des serpents et des flèches
sur les murs de ma chambre et j’entends siffler
des trains. Quand la lune est ronde,
elle fait des vœux, seulement les mercredis de pleine lune,
seulement les mercredis. Tu connais un échantillon de ma peau
et tu sais les tissus qui m’habillent. Tu as deviné
que la soie sauvage est agréable à toucher. Je ne te demanderai pas
de caresser ma tête, çà fait tellement longtemps. J’aime
quand tu me dis à bientôt et je m’obstine
à ne pas poser de rideaux aux fenêtres. Tu as appris mon âge :
tu l’oublies toujours. Tu ne reconnais pas encore ma voix
au téléphone. Dans la pièce vide, il y a un store,
c’est l’unique chose à manipuler dans l’ancienne chambre.
C’est parce que je ne te connais pas autrement
qu’à travers les apparences ... Que disais-tu
de ce chandail porté ce soir-là ?
L’Amant gris,
Editions Triptyque, Montréal (Québec), 1984
Voir aussi :
« Minuit moins vingt... » (02/02/17)
Gilberte H. Dallas (1918 – 1960) : A Vincent Van Gogh
V
A Vincent Van Gogh
Dans la chambre hermétique et sur les routes de chrome plus closes encore, où
vit ton amour
Je t’ai vu.
J’ai vu ton sang éclos en de grands tournesols, stigmates jaillissants de tes
mains comme de splendides soleils de quatorze juillet aux mains des facteurs et
des bougnats ;
Perpétuelles toccatas de feu dans l’outremer de ta gloire.
Alphabets de Soleils
Editions Seghers, 1952
Voir aussi :
« Des soleils noirs… » (19/04/2017)
« J’ai plongé mon avide soif… » (12/01/2018)
« Les ancolies d’ébène... » (12/01/19)
Anna-Elisabeth de Noailles (1876 - 1933) : L’empreinte
L’Empreinte
Je m’appuierai si bien et si fort à la vie,
D’une si rude étreinte et d’un tel serrement,
Qu’avant que la douceur du jour me soit ravie
Elle s’échauffera de mon enlacement.
La mer, abondamment sur le monde étalée,
Gardera, dans la route errante de son eau,
Le goût de ma douleur qui est âcre et salée
Et sur les jours mouvants roule comme un bateau.
Je laisserai de moi dans le pli des collines
La chaleur de mes yeux qui les ont vu fleurir,
Et la cigale assise aux branches de l’épine
Fera vibrer le cri strident de mon désir.
Dans les champs printaniers la verdure nouvelle
Et le gazon touffu sur les bords des fossés
Sentiront palpiter et fuir comme des ailes
Les ombres de mes mains qui les ont tant pressés.
La nature qui fut ma joie et mon domaine
Respirera dans l’air ma persistante odeur,
Et sur l’abattement de la tristesse humaine
Je laisserai la forme unique de mon cœur...
Le Cœur innombrable
Calmann- Lévy, Editeur, 1901
Voir aussi :
« T'aimer… » (15/04/2017)
Il fera longtemps clair ce soir (09/11/17)
- Offrande à la nature (09/11/18)
Renée Vivien (1877 – 1909) : Vers le nord
Vers le nord
Les mouettes s’en vont vers la mer, vers le nord,
Affermissant leur vol pour la lutte et l’effort,
L’air du large frissonne et souffle dans leurs ailes...
Les mouettes s’en vont vers la mer, vers le nord...
L’air du large frissonne et souffle dans leurs ailes,
Elles vont vers le nord aux neiges solennelles,
L’ondoyant infini ruisselle sous leurs yeux...
Elles vont vers le nord aux neiges solennelles...
Elles vont vers le rêve et le charme des cieux
Délicats et changeant comme une âme d’opale...
Ah ! Les lointains voilés, la neige virginale
Qui réfléchit l’azur atténué des cieux !
Elles vont vers la brume où flottent les fantômes,
Les pâles arcs-en-ciel, les glaciers et les dômes
Des montagnes, des fjords aux eaux froides, l’hiver,
Les roches et la brume où flottent les fantômes...
Le vent du nord s’élève au profond de l’éther :
L’odeur de l’océan est son baiser amer.
Voici que s’affranchit et roule dans l’espace
Le vent du nord, l’esprit glorieux de l’hiver...
Et, magnifiquement ivres de l’air qui passe,
Affermissant leur vol pour la lutte et l’effort,
Les mouettes s’en vont vers la mer, vers le nord.
Evocations
Alphonse Lemerre éditeur,1903
Voir aussi :
Victoire (04/02/2017)
Nocturne (15/03/2017)
Devant l’été (18/04/2017)
Prune Mateo (1978 -) : Les jours obscurs
Les jours obscurs
o
on peut regarder le ciel très longtemps
oo
o
notre appartement
à Orlando
avait vue sur la baie
des heures
fixant les eaux
proche de m’assoupir
toujours attendre
jusqu’à ce que rien ne soit stable
oo
o
des heures
à
fixer les eaux
jusqu’à ce que tout s’évanouisse
l’eau est
ce vide
qui ne trouve pas de forme
il faudrait parler
agir
mais mes yeux prisonniers
cherchent
le seul vertige
oo
o
au début j’ai cru que c’était
la fatigue
ou l’ennui
c’est autre chose
une personne normale
n’est pas censée regarder
les
choses si longtemps
oo
o
avec tant d’espoir
oo
o
mes yeux s’échappent
au-delà de la ville
et j’ai l’impression
d’être
plusieurs personnes
oo
o
l’une d’elle est ici
à la fenêtre elle
contemple
le temps qui passe
sur
la place ensommeillée
mais je continue de croire qu’une autre quelque part
est en train de vivre ma vie
oo
o
des fois j’ai l’impression
d’avoir
mis en route une machine
dans ma tête
et j’aurais oublié de quoi il s’agissait au départ
maintenant c’est une voix rauque
qui parle à ma place
et décide généralement que les choses
ne valent
pas la peine d’être faites
oo
o
des hirondelles
des hirondelles en nombre
perdues
peut-être l’océan
oui
comment peut-on imaginer
oo
o
Derrière les cyprès
là où le jour tombe
sans hésiter
saute du pont
le danger est inutile
nos peurs sont inutiles
oublie tout çà
Regarde en bas
ce même vide chaque fois
oo
In, Revue « Conséquence,#2 »,2017
Fabienne Courtade (1957 -) : « Nuits / d’une noirceur à l’autre... »
Nuits
d’une noirceur à l’autre
quel lambeau furtif
quel instant infime
retombe
nuit gravat d’autres nuits
ou bien les mêmes
replis
foule qui passe
se répète
aubes aux lignes
lointaines
nuits sur quoi
sur qui viennent et s’érigent
ces mêmes levers
blancs morts vifs aux anges des murs
où
avions-nous buté
mille fois
sans jamais plus arrêter
Nuits
foules
qui passe lorsque se répète
ce grand jeté des abîmes
crachat
ordure
où
tressaille
béante gouffre
porte qui claque
les dents crissent
sur l’obstacle
vide
nuis et de grandes foules joyeuses
qui garde
ce couteau
prêt à frapper
gestes un peu plus loin
ou en retrait à la dérobée
regarder
sous les paupières
lisières
tache esquive des poussières
des nuits et de grands vents de grands pays
basculent
Nous, infiniment risqués
Editions Verdier, 11220 Lagrasse, 1987
Joyce Mansour (1928 – 1986) : « Les vices des hommes... »
Les vices des hommes
Sont mon domaine
Leurs plaies mes doux gâteaux
J’aime mâcher leurs viles pensées
Car leur laideur fait ma beauté.
Cris
Editions Seghers, 1953
Voir aussi :
Bleu comme le désert (15/01/2017)
Le téléphone sonne (18/02/2017)
Chant arabe (22/03/2017)
« Vous ne connaissez pas… » (29/04/2017)
Trous noirs (22/03/2018)
Lucie Thésée (? – 19...) : « Beau comme ... »
Beau comme…
Beau comme une haute vague écumante jaillissant dans un globe de cristal.
Beau comme un léger souffle dans le tulle de la vie.
Beau comme un pleur à la pointe d’un jour radieux sur in visage parfaitement
immobile.
Beau comme la flamme.
Beau comme un immense ciel insondable percé d’une étoile de dernière
grandeur.
Mais beau comme un ciel de mer et une terre comme fond de la mer
Mais beau comme ciel de mer, et terre comme fond de mer… Passionnant
à voir ce que l’homme pourrait être dans le tableau
Beau comme un dormeur à ciel ouvert dans la fourmillante activité d’une
grande nuit tropicale.
Beau comme le fascinant décor du grand minuit tropical entre deux doigts
aux ongles félins…
Beau comme le vol de feu d’une multitude de lucioles éclatant d’une mer
plate sans horizon par une nuit marine.
Beau comme une bulle de savon irisée percée d’une fine épingle et effleurant
sans cesse une robe noire.
Beau comme un cœur traversé d’une flèche d’arc-en-ciel.
Beau comme une ombre géante lentement mouvante sur une cloison en
demi-teinte
Beau comme le mouvement
Beau comme la vie avec le poison de la vie
Beau comme le sang du soleil…
Revue « Tropiques, N° 5, Avril 1942 »
Fort de France, Martinique, 1942
Déwé Gorodey (1949 -) : Nuits nues
Nuits nues
à toi, ma sœur kanake
Nuits nues
Ombres sans lune
Seul l’aveugle à vie
vit avec ta peau
belle
femme qui attend
dans les nuits nues
Tu es la iule (1) errante au bord des sources le long des rivières et des ruisseaux
tu t’enroules dans ta chevelure qui te recouvre toute
Puis à la venue du guerrier qui poursuit la fille enfuie de la Tribu
tu te dénudes tu te découvres tu t’ouvres
Et l’âme du fils de la tribu
pénètre dans ta chevelure et s’y perd
L’âme du fils de la tribu l’esprit du guerrier
sont devenus la case où vit la iule errante
Tu es la fleur sans cesse effeuillée par les souffles du récif le dieu cyclone
tu te laisses cueillir au gré des nuits interminables
par les mains les doigts qui manient les sagaies les haches ostensoirs et les
casse-têtes
tu t’abandonnes tu te fanes tu revis
et tes mains du tayo (2) se lassent
et les armes du tayo reposent en paix
les haches les sagaies les casse-têtes se sont endormis
et sont sages totems de tes pétales immortels
Tu es la pluie limpide qui hante la haute montagne gardienne des esprits tabous
L’appel anxieux du sorcier faiseur de pluie te tente
Devenue multitude pour lui tu quittes les nues
dans la noire folie des eaux
Et la danse du sorcier t’accueille
et les voies rituelles cette nuit se taisent
La rivière de la vallée vous a engloutis
et les paroles du sorcier deviennent gouttes de pluie
Yeux clos
Larmes de joie
A l’aube la rosée
jaillit de tes seins
sources
eaux qui divaguent
dans tes yeux clos
(Montpellier, 14 janvier 1972)
(1) iule : sorte de chenille, assimilée à une nymphe des sources et des bois. Totem de certains
clans, elle est réputée pour égarer ou rendre fous les passants.
(2) tayo : homme kanak
Revue « Poésie 1, N° 116, Mars-Avril 1984 »
Le Cherche-Midi éditeur, 1984
Voir aussi :
Fille perdue (25/10/2017)
Et les prospectus (25/10/2018)
Sofia Queiros (1968 -) : « Je peux porter ... »
Je peux porter toutes sortes de choses sur ma
tête. Lourdes et encombrantes.
Entre mes cheveux et tout ça. Un chiffon plié
et replié. Les yeux droits.
Je peux porter autant. Parce qu’il s’agit de
vivre.
Je suis de ces femmes noires. De cette terre qui
fut la mienne.
De cette force sans choix.
Je suis de ces pieds nus qui ne se chaussent que
le dimanche.
Carabine
Editions Ecrits des Forges, Trois-Rivières (Canada), 2007
