Laurice Schehadé (1908 – 2009) : « Mon pays, comme en la laine... » (08/18)
Mon pays, comme en la laine des blanches brebis, je voudrais passer mes
mains en toi, t’étreindre plus cher qu’un homme, que l’homme le plus aimé,
pays d’olives et de pain, de mes origines et de la joie, puis morte trouver une
place dans le cimetière où jouent la chèvre et l’enfant quand les fleurs fêtent
leur naissance.
*
J’ai mal de t’avoir quitté, mal de vivre, pays de mûriers, de vignes, de
ruisseaux secrets, semblances de Dieu, ma vallée heureuse. Morte j’irai à ta
recherche, dans un sac de pauvre, un peu de terre et d’eau, le pain de tes
promesses. Et l’on dira : cette femme au loin, il n’y a d’ombre nulle part pour
elle
Fleurs de chardon
GLM, 1955
Voir aussi :
« Jardins d’orangers amers… » (02/09/2017)
Marina Tsvétaïeva / Марина Ивановна Цветаева (1892 – 1941) : « De pierre sont les uns... »
De pierre sont les uns, d’argiles d’autres sont, -
Moi je scintille, toute argentine !
Trahir est mon affaire et Marina - mon nom,
Je suis fragile écume marine.
D’argiles sont les uns, les autres sont de chair –
A eux : tombes et dalles tombales !
- Baptisée dans la coupe marine – et en l’air
Sans fin brisée, je vole et m’affale.
A travers tous les cœurs, à travers tout filet
Mon caprice s’infiltre, pénètre.
De moi – ces boucles vagabondes : vise-les ! –
On ne fera pas du sel terrestre.
Contre vos genoux de granit je suis broyée
Et chaque vague me – réanime !
Vive l’écume, gloire à l’écume joyeuse,
Vive la haute écume marine !
23 mai 1920
Traduit du russe par Eve Malleret.
In, "Le ciel brûle, suivi de Tentative de jalousie"
Edition Gallimard (Poésie), 1999
Кто создан из камня, кто создан из глины, -
А я серебрюсь и сверкаю!
Мне дело - измена, мне имя - Марина,
Я - бренная пена морская.
Кто создан из глины, кто создан из плоти -
Тем гроб и надгробные плиты...
- В купели морской крещена - и в полете
Своем - непрестанно разбита!
Сквозь каждое сердце, сквозь каждые сети
Пробьется мое своеволье.
Меня - видишь кудри беспутные эти? -
Земною не сделаешь солью.
Дробясь о гранитные ваши колена,
Я с каждой волной - воскресаю!
Да здравствует пена - веселая пена -
Высокая пена морская!
23 мая 1920
Voir aussi :
« Il me plaît que vous ne soyez pas fou de moi… » / Мне нравится, что вы больны не мной (09/02/2017)
Tentative de jalousie / Попытка ревности (07/04/2017)
« Une fleur est accrochée à ma poitrine… » / « Кто приколол - не помню... » (26/08/2017)
Anne Bihan (1955 -) : « Être ni l’un ni ... » (19/08/2018)
les cendres sonores de nos cris
partagés mais la fragile pesanteur
de l’amour et la grâces de nos désirs
peuplées de bras de bouches de chevelures
inconcevables et somptueuses
être chaine et trame de la
natte promise où assis debout bruisse
le monde et la joie reconquise
des simples des pauvres des affligés
des affamés nommer la soif et l’eau la peine
et la miséricorde le doux
et la douleur de ce qui est en nous
guette l’infinie présence
de la source
et mains vides s’avancer vers la montagne où l’Enfant
au semblable
s’abandonne.
Ton ventre est l’océan
Editions Bruno Doucey, 2011
Jany Cotteron (1944-) : F/Aille
à Tal-coat
F
AILLE
Je suis celui qui marche
vers les sommets
à l’heure tremblée de midi
quand les chiens de soleil
dévorent la montagne
et que le regard se tait
entre les paupières épuisées de lumière
C’es l’heure où émergeant de la brume
d’étranges animaux
se couchent à l’horizon
têtes et corps emmêlés
frémissements de croupes et de dos
Leurs flancs gris portent les traces
de cicatrices anciennes
et leurs mufles sans âge
striées de fissures
de crevasses
racontent les ruptures primitives
de la terre et des rocs
Je suis celui qui marche
dans le temps arrêté
auprès de la montagne
où les troupeaux impassibles
boivent à même le ciel
la brûlure de l’été
Je suis celui qui passe
à travers la montagne
déchiffrant dans la roche
les signes originels
de blanc, de noir et d’ocre
C’est l’heure où le corps s’unit au rocher
où les doigts se lient à la pierre
Les pieds se posent en arabesques
s’élèvent en lignes lentes en courbes fugitives
Les mains lissent les rondeurs tièdes
effleurent les creux les pointes
et glissent dans les fissures humides et fraîches
Elles cherchent à tâtons le chemin des failles
qui montent vers les crêtes
Je celui qui passe
les abrupts, les ressauts
les dalles et les arêtes
A la croisée des failles
sur les traces de pierre
ivre du battement de mon cœur
dans le souffle du temps
Le chant des pierres et de l’eau
Editions Samizdat, 1218 Grand-Saconnex (Suisse)
Anna Akhmatova / Анна Ахматова (1889 – 1966) : « Les uns échangent des caresses ... »
Les uns échangent des caresses de regards,
Les autres boivent jusqu'aux premières lueurs,
Mais moi, toute la nuit, je négocie
Avec ma conscience indomptable.
Je dis : "Je porte ton fardeau,
Et il est lourd, tu sais depuis combien d'années."
Mais pour elle le temps n'existe pas,
Et pour elle il n'est pas d'espace dans le monde.
Voici revenu le sombre soir du carnaval,
Le parc maléfique, la course lente du cheval,
Le vent chargé de bonheur et de gaieté,
Qui s'abat sur moi des pentes de ciel.
Au-dessus de moi, un témoin tranquille
Montre sa double corne...Oh, m'en aller,
Par la vieille allée du Pavillon chinois,
Là, où l'on voit des cygnes et de l'eau morte.
1936.
Léningrad.
Traduit du russe par Jean-Louis Backès
In, Anna Akhmatova « Requiem, Poème sans héros et autres poèmes »
Editions Gallimard (Poésie), 2007
Voir aussi :
Troisième élégie (28/02/2017)
Epilogue, I / эпилог, I (06/04/2017)
Solitude / Уединение (05/08/2017)
Emily Jane Brontë (1818 - 1848) : « Autour de moi des tombes grises... / « I see around me tombstones grey…”
Autour de moi des tombes grises
Etendent leurs ombres au loin.
Là, sous le gazon que je foule,
Silencieux, seuls, gisent les morts –
Là, sous le gazon, sous la glaise,
Voués au froid, voués au noir.
Malgré moi m’échappent des larmes
Thésaurisées par la mémoire
Aux dépends des années enfuies.
Ah ! Temps, Mort et Tourment mortel,
Si vous blessez, c’est pour toujours ;
Qu’il me souvienne seulement
D’une moitié de la souffrance
Que j’ai vue, apprise, soufferte,
Et le Ciel même ne saurait,
Si pur et bienheureux soit-il,
Donner quiétude à mon âme.
Aimable séjour de lumière,
Tes radieux enfants ignorent
Tout ce qu’est notre désespoir ;
Ils n’ont éprouvé, ni ne savent
Quels sombres hôtes nous logeons
Dans nos habitacles mortels :
Péchés et pleurs, démence et autres !
Fort bien : qu’ils passent dans l’extase
Leur longue éternité de joie :
Nous ne voudrions point qu’ils vinssent
Gémir avec nous ici-bas ;
Ni la Terre qu’une autre sphère
Goûte à sa coupe de douleur,
Elle qui détourne du Ciel
Son regard et ne mène deuil
Que pour nous, qui devrons mourir !
Ah ! comment te consoler, mère,
De tant d’incessante misère ?
Pour charmer un temps nos regards,
Tu souris, combien tendrement,
Mais qui ne devine, à travers
Ton chaleureux rayonnement
Ta profonde, indicible peine ?
Il n’est paradis qui te puisse
Voler l’amour de tes enfants.
Tous, à l’instant où notre vie
Va jeter sa dernière lueur,
Notre suprême nostalgie
Toujours s’efforce et toujours cherche
D’un œil voilé ton cher visage.
Laisserions-nous notre patrie
Pour aucun monde d’outre-tombe ?
Plutôt sur ton sein tutélaire
Reposer pour un long sommei
Et n’en être enfin réveillés
Que pour partager avec toi
Une immortalité pareille.
17 juillet 1841
Traduit de l’anglais par Pierre Leyris,
In, Emily Bronte : Poèmes (1836 – 1846)
Editions Gallimard, 1963
I see around me tombstones grey
Stretching their shadows far away.
Beneath the turf my footsteps tread
Lie low and lone the silent dead -
Beneath the turf - beneath the mould -
Forever dark, forever cold -
And my eyes cannot hold the tears
That memory hoards from vanished years
For Time and Death and Mortal pain
Give wounds that will not heal again -
Let me remember half the woe
I've seen and heard and felt below,
And Heaven itself - so pure and blest,
Could never give my spirit rest -
Sweet land of light! thy children fair
Know nought akin to our despair -
Nor have they felt, nor can they tell
What tenants haunt each mortal cell,
What gloomy guests we hold within -
Torments and madness, tears and sin!
Well - may they live in ectasy
Their long eternity of joy;
At least we would not bring them down
With us to weep, with us to groan,
No - Earth would wish no other sphere
To taste her cup of sufferings drear;
She turns from Heaven with a careless eye
And only mourns that we must die!
Ah mother, what shall comfort thee
In all this boundless misery?
To cheer our eager eyes a while
We see thee smile; how fondly smile!
But who reads not through that tender glow
Thy deep, unutterable woe:
Indeed no dazzling land above
Can cheat thee of thy children's love.
We all, in life's departing shine,
Our last dear longings blend with thine;
And struggle still and strive to trace
With clouded gaze, thy darling face.
We would not leave our native home
For any world beyond the Tomb.
No - rather on thy kindly breast
Let us be laid in lasting rest;
Or waken but to share with thee
A mutual immortality –
Voir aussi :
Il devrait n’être point de désespoir pour toi / There should be no despair for you (02/03/2017)
Le soleil est couché / The sun has set (05/04/2017)
Mérédith Le Dez (1973 -) : « Il y a la guerre... »
Il y a la guerre dans ce pays
et tout autour encore
il y a la guerre
la guerre est sur tous les fronts
elle ronge les yeux
elle mange le ventre
elle inonde les lèvres
d’une écume nauséabonde
telle est la guerre
sans égard
sans attente
la guerre étale au jour une mer de boucliers arides
la guerre ouvre à la nuit ses tranchées boueuses
si tu dis je préfère la paix
quelle est la terre qui ondule
sous le nom de paix
je ne connais pas la paix
il n’ y a de terre habitable
que la course effrontée
la guerre ou la terreur
je ne connais pas la paix
je n’appartiens à personne
et pourtant du don je suis capable
jusqu’à me déposséder d’une ombre
je ne connais pas la paix
y-a-t-il une seule terre qui ne frémisse pas
sous un vent contradictoire
je ne connais pas la soumission
mais l’orage
le sel dans la crinière du sable
et le cri du vent aux oreilles guerrières
Journal d’une guerre
Editions Folle Avoine, Bédée (35137), 2013
Voir aussi :
« Front collé à la vitre … » (30/07/2017)
Françoise Ascal (1944 -) : « Des orages, chaque jour... »
Des orages, chaque jour, qui
métallisent le paysage. Lumière implacable
qui jaunit la gamme des verts frais d’avril –
ces verts que j’ai longuement contemplés
dans les toiles du musée de Colmar et de
Bâle, sur ces robes moyenâgeuses, austères,
d’où émerge un long cou blanc, un visage
qui ne sourit pas, se détachant sur fond de
tenture pourpre. Oui, vert de Bâle, ainsi je
le nomme, et l’aime, et rêve de m’en vêtir à
mon tour. Il y entre un soupçon de moutar-
de, une pointe de bronze, et c’est exacte-
ment cela que je vois, aujourd’hui, à travers
la fenêtre, à perte de vue, couleur de bour-
geons naissants, des prés renouvelés, de la
jeune sève un peu aiguë, un peu acide, un
peu criarde. Pas si loin de l’or, tout compte
fait, comme si des traces d’automne et
d’hiver aux tons recuits s’attardaient, per-
sistaient par delà le gel, jetant leurs derniers
feux dans l’explosion printanière. Pour quel
impalpable message ?
(Journal)
Revue « Le nouvel Ecriterres, N° 5,
Printemps 1991
Plonéour-Lanvern (29720), 1991
Wisława Szymborska (1923 - 2012) : Impressions théâtrales / Wrażenia z teatru
Impressions théâtrales
Pour moi, de toute la tragédie, rien ne vaut l’acte six.
Les morts ressuscitant après la bataille,
les perruques repeignées, les robes époussetées,
les couteaux arrachés des cœurs,
les nœuds coulants desserrés,
les morts et les vivants en rangs bien ordonnés,
face au public.
Saluts individuels et collectifs :
main blanche sur le cœur qui saigne,
la révérence de la suicidée,
le hochement de la tête coupée.
Salut par deux :
la fureur main dans la main avec la bonté
la victime l’œil tendrement plongé dans celui du bourreau
le rebelle sans rancune avance près du tyran.
La pantoufle dorée piétine l’éternité,
moralité pesante qu’on chasse d’un coup de chapeau,
le zèle incorrigible de recommencer demain.
Les morts en rang par deux qui nous reviennent plus tôt,
après le troisième acte, entre les deux derniers.
Miraculeux retour d’éternels disparus.
La pensée qu’en coulisses ils attendaient leur tour,
sans toucher aux costumes, sans effacer le fard,
tout cela me bouleverse bien mieux que les tirades.
Et le rideau qui tombe est une élévation.
Tout ce qu’on entrevoit sous la frange fuyante :
la main qui précipitamment saisit la fleur,
où l’autre qui s’empare du glaive abandonné.
Et c’est alors seulement qu’une troisième main
invisible, fait son office
me prenant à la gorge.
Traduit du polonais par Piotr Kaminsky
In, « Wistawa Szymborska : De la mort sans exagérer /
O smierci bez presady »
Wydawnictwo literackie, Krakow ,(Poland), 1997
Wrażenia z teatru
Najważniejszy w tragedii jest dla mnie akt szósty:
zmartwychwstanie z pobojowisk sceny,
poprawianie peruk, szatek,
wyrywanie noża z piersi,
zdejmowanie pętli z szyi,
ustawianie się w rzędzie pomiędzy żywymi
twarzą do publiczności.
Ukłony pojedyncze i zbiorowe:
biała dłoń na ranie serca,
dyganie samobójczyni,
kiwanie ściętej głowy.
Ukłony parzyste:
wściekłość podaje ramię łagodności,
ofiara patrzy błogo w oczy kata,
buntownik bez urazy stąpa przy boku tyrana.
Deptanie wieczności noskiem złotego trzewiczka.
Rozpędzanie morałów rondem kapelusza.
Niepoprawna gotowość rozpoczęcia od jutra na nowo.
Wejście gęsiego zmarłych dużo wcześniej,
bo w akcie trzecim, czwartym, oraz pomiędzy aktami.
Cudowny powrót zaginionych bez wieści.
Myśl, że za kulisami czekali cierpliwie,
nie zdejmując kostiumu,
nie zmywając szminki,
wzrusza mnie bardziej niż tyrady tragedii.
Ale naprawdę podniosłe jest opadanie kurtyny
i to, co widać jeszcze w niskiej szparze:
tu oto jedna ręka po kwiat śpiesznie sięga,
tam druga chwyta upuszczony miecz.
Dopiero wtedy trzecia, niewidzialna,
spełnia swoją powinność:
ściska mnie za gardło.
Wszelki wypadek,
SW ,, Czytelnik”, Warszawa (Poland), 1972
Voir aussi :
Une voix dans la discussion sur la pornographie / Głos w sprawie pornografii (121/06/2014)
Haine / Nienawiść (12/06/2015)
Monologue pour Cassandre / Monolog dla Kasandry (12/06/2016)
Psaume / Psalm (12/06/17)
Marceline Desbordes – Valmore (1786 – 1859) : Elégie
Elégie
J’étais à toi peut-être avant de t’avoir vu.
Ma vie, en se formant, fut promise à la tienne ;
Ton nom m’en avertit par un trouble imprévu,
Ton âme s’y cachait pour éveiller la mienne.
Je l’entendis un jour, et je perdis la voix ;
Je l’écoutai longtemps, j’oubliai de répondre ;
Mon être avec le tien venait de se confondre ;
Je crus qu’on m’appelait pour la première fois.
Savais-tu ce prodige ? Eh bien, sans te connaître,
J’ai deviné par lui mon amant et mon maître,
Et je le reconnus dans tes premiers accents,
Quand tu vins éclairer mes beaux jours languissants.
Ta voix me fit pâlir, et mes yeux se baissèrent.
Dans un regard muet nos âmes s’embrassèrent ;
Au fond de ce regard ton nom se révéla,
Et sans le demander j’avais dit : « Le voilà ! »
Dès lors il ressaisit mon oreille étonnée ;
Elle y devint soumise, elle y fut enchaînée.
J’exprimais par lui seul mes plus doux sentiments ;
Je l’unissais au mien pour signer mes serments.
Je le lisais partout, ce nom rempli de charmes,
Et je versais des larmes.
D’un éloge enchanteur toujours environné,
À mes yeux éblouis il s’offrait couronné.
Je l’écrivais... bientôt je n’osai plus l’écrire,
Et mon timide amour le changeait en sourire.
Il me cherchait la nuit, il berçait mon sommeil ;
Il résonnait encore autour de mon réveil ;
Il errait dans mon souffle, et lorsque je soupire
C’est lui qui me caresse et que mon cœur respire.
Nom chéri ! nom charmant ! oracle de mon sort !
Hélas ! que tu me plais, que ta grâce me touche !
Tu m’annonças la vie, et, mêlé dans la mort,
Comme un dernier baiser tu fermeras ma bouche.
Poésie
Charpentier, Libraire-éditeur, 1860
Du même auteur :
Les Roses de Saadi (08/02/2017)
Qu'en avez-vous fait ? (20/031/2017)
Les séparés (25/04/2017)
