Lucie Thésée (? – 19...) : « Beau comme ... »
Beau comme…
Beau comme une haute vague écumante jaillissant dans un globe de cristal.
Beau comme un léger souffle dans le tulle de la vie.
Beau comme un pleur à la pointe d’un jour radieux sur in visage parfaitement
immobile.
Beau comme la flamme.
Beau comme un immense ciel insondable percé d’une étoile de dernière
grandeur.
Mais beau comme un ciel de mer et une terre comme fond de la mer
Mais beau comme ciel de mer, et terre comme fond de mer… Passionnant
à voir ce que l’homme pourrait être dans le tableau
Beau comme un dormeur à ciel ouvert dans la fourmillante activité d’une
grande nuit tropicale.
Beau comme le fascinant décor du grand minuit tropical entre deux doigts
aux ongles félins…
Beau comme le vol de feu d’une multitude de lucioles éclatant d’une mer
plate sans horizon par une nuit marine.
Beau comme une bulle de savon irisée percée d’une fine épingle et effleurant
sans cesse une robe noire.
Beau comme un cœur traversé d’une flèche d’arc-en-ciel.
Beau comme une ombre géante lentement mouvante sur une cloison en
demi-teinte
Beau comme le mouvement
Beau comme la vie avec le poison de la vie
Beau comme le sang du soleil…
Revue « Tropiques, N° 5, Avril 1942 »
Fort de France, Martinique, 1942
Déwé Gorodey (1949 -) : Nuits nues
Nuits nues
à toi, ma sœur kanake
Nuits nues
Ombres sans lune
Seul l’aveugle à vie
vit avec ta peau
belle
femme qui attend
dans les nuits nues
Tu es la iule (1) errante au bord des sources le long des rivières et des ruisseaux
tu t’enroules dans ta chevelure qui te recouvre toute
Puis à la venue du guerrier qui poursuit la fille enfuie de la Tribu
tu te dénudes tu te découvres tu t’ouvres
Et l’âme du fils de la tribu
pénètre dans ta chevelure et s’y perd
L’âme du fils de la tribu l’esprit du guerrier
sont devenus la case où vit la iule errante
Tu es la fleur sans cesse effeuillée par les souffles du récif le dieu cyclone
tu te laisses cueillir au gré des nuits interminables
par les mains les doigts qui manient les sagaies les haches ostensoirs et les
casse-têtes
tu t’abandonnes tu te fanes tu revis
et tes mains du tayo (2) se lassent
et les armes du tayo reposent en paix
les haches les sagaies les casse-têtes se sont endormis
et sont sages totems de tes pétales immortels
Tu es la pluie limpide qui hante la haute montagne gardienne des esprits tabous
L’appel anxieux du sorcier faiseur de pluie te tente
Devenue multitude pour lui tu quittes les nues
dans la noire folie des eaux
Et la danse du sorcier t’accueille
et les voies rituelles cette nuit se taisent
La rivière de la vallée vous a engloutis
et les paroles du sorcier deviennent gouttes de pluie
Yeux clos
Larmes de joie
A l’aube la rosée
jaillit de tes seins
sources
eaux qui divaguent
dans tes yeux clos
(Montpellier, 14 janvier 1972)
(1) iule : sorte de chenille, assimilée à une nymphe des sources et des bois. Totem de certains
clans, elle est réputée pour égarer ou rendre fous les passants.
(2) tayo : homme kanak
Revue « Poésie 1, N° 116, Mars-Avril 1984 »
Le Cherche-Midi éditeur, 1984
Voir aussi :
Fille perdue (25/10/2017)
Et les prospectus (25/10/2018)
Sofia Queiros (1968 -) : « Je peux porter ... »
Je peux porter toutes sortes de choses sur ma
tête. Lourdes et encombrantes.
Entre mes cheveux et tout ça. Un chiffon plié
et replié. Les yeux droits.
Je peux porter autant. Parce qu’il s’agit de
vivre.
Je suis de ces femmes noires. De cette terre qui
fut la mienne.
De cette force sans choix.
Je suis de ces pieds nus qui ne se chaussent que
le dimanche.
Carabine
Editions Ecrits des Forges, Trois-Rivières (Canada), 2007
Nelly Sachs (1891 – 1970) : Papillon / Schmetterling
Papillon
Quel bel Au-Delà
peint dans ta poussière.
Par le noyau de flammes de la terre,
par son écorce de pierre
tu as été offert,
voile d’adieu dans la mesure des périssabilités.
Papillon
bonne nuit de tous les êtres !
Les poids de la vie et de la mort
s’affaissent avec tes ailes
sur la rose
qui fane avec la lumière mûrissant vers le pays.
Quel bel Au-Delà
peint dans ta poussière.
Quels signes royaux
dans le secret de l’air.
Traduit de l’allemand par Jean-Pierre Lefebvre
In, « Anthologie bilingue de la poésie allemande »
Editions Gallimard (La Pléiade), 1995
Schmetterling
Welch schönes Jenseits
ist in deinen Staub gemalt.
Durch den Flammenkern der Erde,
durch ihre steinerne Schale
wurdest du gereicht,
Abschiedswebe in der Vergänglichkeiten Maß.
Schmetterling
aller Wesen gute Nacht!
Die Gewichte von Leben und Tod
senken sich mit deinen Flügeln
auf die Rose nieder
die mit dem heimwärts reifenden Licht welkt.
Welch schönes Jenseits
ist in deinen Staub gemalt.
Welch Königszeichen
im Geheimnis der Luft.
Sternverdunkelung. Gedichte.
Bermann-Fischer/Querido, Amsterdam 1949.
Voir aussi :
« Ici où dans le sel… » (05/03/2017)
« Des langues de mer salées… » (12/04/2017)
« Rêve surcroît du dormeur… / « Traum der den Schlafenden… » (16/10/2017)
« Vous mes morts... » / « Ihr meine Toten... » (17/10/2018)
André Chedid (1920 – 2011) : Regarder l’enfance
Regarder l’enfance
Jusqu’aux bords de ta vie
Tu porteras ton enfance
Ses fables et ses larmes
Ses grelots et ses peurs
Tout au long de tes jours
Te précède ton enfance
Entravant ta marche
Ou te frayant un chemin
Singulier et magique
L’œil de ton enfance
Qui détient à sa source
L’univers des regards.
Epreuves du vivant
Editions Flammarion,1983
Voir aussi :
Le cœur naviguant (26/01/2017)
L’escapade des saisons (06/03/2017)
Je t’aime, hostile oiseau (13/04/2017)
Par-delà les mots… (12/10/2017)
Voix multiples (13/10/2018)
Hélène Cadou (1922 - 2014) : « Pour croire encore au bonheur... »
Pour croire encore au bonheur
Il suffirait qu’un oiseau passe
Dans les fontaines du ciel
Que le feuillage d’un arbre
S’éveille à la grâce du givre
Ecoute mon cœur est vivant
Ce soir au creux de la neige
Les choses lentement renaissent
Comme autrefois dans la chambre
La lampe fait son office
Et voilà que je te rejoins
Sur les hauteurs du silence.
Pour que ton ombre s’y repose
La neige est tendre sur ma gorge
Et le ciel retient le jour.
Le bonheur du jour
Editions Seghers, 1956
Voir aussi :
« Ce soir / la nuit est bleue… » (18/01/2017)
« J’ai vu des paysages… » (22/02/2017)
« Ce printemps trop grand pour moi… » (03/04/2017)
Ilarie Voronca ... (24/07/2017)
Le soleil griffait les tuiles... (09/10/2018)
Denise Le Dantec (1939 -) : mémoire des dunes
mémoire des dunes
à Reinout
Stries
sur le gris arraché
à l’extrême du pays
sous l’œil,
c’est un champ de mémoire,
intact,
qui se retire
les vagues ne viennent plus
l’herbe s’annule
Peut-être,
une membrane
pour écrire
un silence de poisson
Ramures
sur l’étendue du sable,
preuve
par-delà l’oiseau blanc
qu’ici écuma l’océan
le mot humecté de salive
de tout ce qui commence
Vagues sédimentées,
l’étoile vivante du carex
accuse l’état blanc-sombre
de toute lumière
lointaine
remémorée
Matière étale
et sourde,
séparée de son eau
excoriée
la phrase écrit sa phrase
dans la phrase
Le geste simple du pinceau
suspendu avec l’encre
au-dessus de l’étendue natale
qui craint
Intimité
de l’espace :
la pulsation
raye :
la confusion des sables
à la surface
Au noir de l’œil
dans l’épars,
plantation de racines
le sable s’ouvre
pour voir
Pauvres,
les semences de la nuit
à déchiffrer
dans les alphabets
absents des botaniques
Et c’est un peu la pluie,
parmi les joncs,
qui fait briller
dans l’explosion de vent
qui les agite
avec des larmes
les mots
Immense
rosée de mer
dans la vallée des gneiss
les lumières
se raniment
De tertre en tertre,
le chardon
chiffre son bleu mouvant
où cela cingle
Etoile de mer,
posée,
en extase
sur le chemin
A l’instant clair
où l’œil,
ouvert plus haut,
apaise sa soif
dans ce qu’il voit
de l’océan
Semis silencieux
des lilas de mer
pente
d’essences
à demi-chemin
de la grande parole liquide
Rescapé des déluges,
l’oiseau signe
avec la lumière
et l’aile encore humide
vole dans l’air marin
Contrée
du rien et du multiple
avec cette marge de clarté
unique
ouverte sur le limon
Chargé de bleu
et d’indigo
avec la houle,
l’œil
voit
en regardant la mer
Sous l’entrepôt d’étoiles
les caissons
versent
dans la magie
Intempestif
le poisson gît sur le roc
avant l’immersion bleu-nuit
feuilletée de vagues
Ortie de mer
où se dévêt l’écume,
l’à-peine fleurie
détachée de la vague
Rompu au vent
le pétrel
risque le bec
au point brisé
de l’eau
et crie
Stridence finale
de la parole
dans les traverses
vert-océan
... Nous conversons ensemble dans le bleu de l’obscur. D’un côté trop de mer,
trop de sable de l’autre. Les étoiles brillent suspendues aux roseaux poussés
au bord du ciel.
A qui offrir cet abandon si vaste qui tantôt nous altère tantôt nous inonde ?
Il n’y a ici ni stupeur ni espoir.
L’immense s’assemble sous un grain de sable et s’évapore loin là-bas.
Et de ce pays fatal qu’en créant je parcours rien ne reste à donner sinon, ô
lèvres fermées en espérance de sel, ce segment d’océan tombé en déshérence.
mémoire des dunes
Editions Folle Avoine, 35850 Romillé, 1985
Voir aussi :
« Nous ne sommes plus rien… » (29/01/2017)
« O l’adieu… » (18/10/2017)
Mésange (06/10/2018)
Bernadéte Bidàude ( 1968 -) : « Comme mille signatures ... »
Comme mille signatures
sur nos peaux de vivants,
cicatrices et brûlures
ampoule grattée jusqu’au sang
mille et une traces sur la peau de nos âmes
mille et une rides nous racontent et nous tissent
grains de sable, égratignures
raies blanches et coutures
brûlures et cicatrices
taches de naissance
rides, stigmates et tatouages
et aussi tout ce qui ne se voit pas...
Y a la peau d’pêche d’Isabelle qu’affole le monde des deux sexes
la peau d’orange de Marie-Ange qu’embaume la caisse de chez Leclerc
la peau d’banane de Mémé Suzanne que les morveux glissent sous ses savates
la peau d’ange du petit Clément que sa mère couve si pieusement
la peau d’serpent du gars Vincent qu’a dans la peau la petite Margot,
la peau d’vipère de la mère Henriette qu’à jamais pu sentir Paulo,
et la vieille peau d’Monsieur Jobert qui supporte pas les noirs de peau
alors Alice qui a la niaque a promis de lui faire la peau.
Ainsi va tout ce beau monde
à fleur de plume
à fleur de poil
à fleur de peau.
Comme mille signatures
sur nos peaux de vivants,
brûlures et cicatrices
ampoule grattée jusqu’au sang
mille et une traces sur la peau de nos âmes
mille et une rides nous racontent et nous tissent.
grains de sable, égratignures,
raies blanches et coutures,
brûlures et cicatrices
taches de naissance
rides, stigmates et tatouages
et toutes les invisibles traces ...
Je te titille, tu te grattes
je t’effleure, tu te tâtes
tu me masses, tu me touches
je te flatte, je te chatouille
tu me pétris, je te frotte
tu me palpes, je te tripote
tu me pinces ... Aïe !
Y a la peau d’pêche d’Isabelle qu’affole le monde des deux sexes
la peau d’orange de Marie-Ange qu’embaume la caisse de chez Leclerc
la peau d’banane de Mémé Suzanne que les morveux glissent sous ses savates
y a la peau d’ange du petit Clément que sa mère couve si pieusement
la peau d’serpent du gars Vincent qu’a dans la peau la petite Margot,
la peau d’vipère de la mère Henriette qu’à jamais pu sentir Paulo,
et la vieille peau d’Monsieur Jobert qui supporte pas les noirs de peau
alors Alice qui a la niaque s’est juré de lui faire la peau.
Ainsi va tout ce beau monde
à fleur de plume
à fleur de poil
à fleur de peau.
Comme mille signatures
sur nos peaux de vivants,
brûlures et cicatrices
ampoule grattée jusqu’au sang
mille et une traces sur la peau de nos âmes
mille et une rides sur la peau de nos vies
dragons et papillons
fleurs de paradis,
filles voluptueuses
prénoms de nos folies
jalonnent les épidermes
balisent les corps
tatouent les cuirs
de nos histoires
entre caresseurs et tueurs
trop d’empreintes digitales
trop de signes possessifs
sur les corps abandonnés
trop d’emprises sur la chair
sur la tendresse de nos âmes
sur le tendre des peaux
on ne s’y reconnaît plus
entre amoureux et tueurs
trop d’empreintes digitales
sur la peau des passions
trop d’emprises dessinées
sur la tendresse des chairs
trop de signes possessifs
sur les corps abandonnés
on ne s’y reconnaît plus
Ainsi va tout ce beau monde
à fleur de plume
à fleur de poil
à fleur de peau.
Comme mille signatures
sur nos peaux de vivants,
cicatrices et brûlures
ampoule grattée jusqu’au sang
Mille et une traces sur la peau de nos âmes
Mille et une rides sur la peau de nos vies
Sous ton cuir, j’entends un rire
tu sens une peine sous ma couenne,
changer de souffle, de pieds, de ventre,
devenir un battement d’aile
soulever la peau de l’aube
le voile de tous nos rêves
Ainsi va tout ce beau monde
à fleur de plume
à fleur de poil
à fleur de peau ?
Comme mille signatures
sur nos peaux de vivants,
brûlures et cicatrices
ampoule grattée jusqu’au sang
mille et une traces sur la peau de nos âmes
mille et une rides nous racontent et nous tissent
grains de sable, égratignures
raies blanches et coutures
brûlures et cicatrices
taches de naissance
rides, stigmates et tatouages
et toutes les invisibles traces.
Je te titille, tu te grattes
je t’effleure, tu te tâtes
tu me masses, tu me touches
je te flatte, je te chatouille
tu me pétris, je te frotte
tu me palpes, je te tripote
tu me pinces ... Aïe !
Y a la peau d’pêche d’Isabelle qu’affole le monde des deux sexes
la peau d’orange de Marie-Ange qu’embaume la caisse de chez Leclerc
la peau d’banane de Mémé Suzanne que les morveux glissent sous ses savates
y a la peau d’ange du petit Clément que sa mère couve si pieusement
la peau d’serpent du gars Vincent qu’a dans la peau la petite Margot,
la peau d’vipère de la mère Henriette qu’à jamais pu sentir Paulo,
et la vieille peau de Monsieur Jobert qui supporte pas les noirs de peau
alors Alice qui a la niaque s’est juré de lui faire la peau !
Ainsi va tout ce beau monde
à fleur de plume
à fleur de poil
à fleur de peau.
Fleur de peau
Traces éditeur, 80540 Saint-Benoist-sur-Mer, 2009
Kadia Molodowski (1894 - 1975) / קאַדיע מאָלאָדאָװסק : Dieu de miséricorde
Dieu de miséricorde
Dieu de miséricorde,
Choisis un autre peuple
Elu.
Nous sommes las de mourir, d’être morts
Et nous n’avons plus de prières,
Choisis un autre peuple
Elu.
Nous n’avons plus assez de sang
Pour être des victimes.
Notre demeure est devenue un désert
Et la terre pour nous est avare de tombes,
Plus de Livre pour nous des Lamentations
Plus de complaintes
Dans les vieux livres saints.
Dieu de miséricorde,
Sanctifie un autre pays,
Un autre mont.
Nous avons dispersé notre cendre sacrée
Sur tous les champs déjà, sur chaque pierre,
Nous avons payé
Avec des vieillards,
Des jeunes gens,
Des nouveau-nés
Chaque lettre de tes Dix Commandements.
Dieu de miséricorde,
Que ton sourcil de feu se lève :
Contemple les peuples du monde –
Et donne-leur les jours d’effroi, les prophéties.
En chaque langue on prêche ta parole,
Apprends-leur les actes
Et les chemins de l’endurance.
Dieu de miséricorde,
Donne-nous l’humble vêtement
Du berger parmi ses moutons,
Du forgeron à son marteau,
De la lingère et du peaussier,
Fussent-ils les plus grossiers.
Rends-nous encore une autre grâce,
Dieu de miséricorde :
Délivre-nous de l’aura du génie.
Traduit du yiddish par Charles Dobzynski,
in « Anthologie de la poésie yiddish, Le miroir d’un peuple »,
Éditions Gallimard, 2000.
Geneviève d’Hoop (1945 -) : « je n’ai jamais cessé d’être... »
je n’ai jamais cessé d’être
cette écorce vive
qui mange ses syllabes
et aboie ses mots
le temps transpire jusqu’à la plage
où se défont mes rives
je clôture mes trois vies
j’additionne mes impatiences
je mesure l’espace déçu
étais-je un défaut
un intervalle
qui m’a couverte de ruines
pendant que je respirais
le temps
de l’aubépine
In, Revue » Poésie 1, N° 81-82, Novembre-Décembre 1980 »
Le Cherche Midi éditeur, 1980
