Rita Mestokosho (1966 -) : Mistapéo, l’âme de la Tierra
Mistapéo, l’âme de la Tierra
Ninakamum tshetshi petuikan
je chante pour que tu m’entendes
voilà ce que mon Mistapéo te dit
Je marche sur la pointe des arbres
pour que tu me voies
je vole seulement quand je dors
le ciel est d’un bleu violet
ma voix n’est pas la mienne
elle est faite du grand mystère
natuta neme ninakamum
entends entends les bruits
je suis comme l’arbre au printemps
que le vent assaille avec douceur
je m’accote contre la mer
elle est froide là d’où je viens
j’aime penser qu’elle voyage
tu m’appelles eau
mais je suis rivière
tu m’appelles arbre
mais je suis forêt
l’eau faut un bruit puissant
qu’elle soit salée ou douce
l’arbre pousse en silence
mais tu l’entends quand
le vent souffle sur lui
Il y a un feu sacré
qui crépite sur les morceaux de lumière
je l’entends car le gardien du feu
me raconte sa vie
Il y a un son dans le mot bruit
un peu comme l’absence du silence
quand le temps est venu pour nous
d’entendre notre propre silence
mes yeux entendent la lumière
qui arrive naturellement sur mes mains
je suis assise avec mon esprit
seulement pour écouter
j’entends une voix autour de moi
et je touche le vent
ce grand vent animé par les ailes du printemps
il ramène les outardes chez moi
nous ferons du bruit en silence
nos hommes guetteront leur arrivée
nous mangerons en riant
nous pleurerons de joie
Et que le Grand Esprit vous protège !
In, Revue « Hopala !, N°43, septembre-novembre 2013 »
29000 Quimper, 2013
Voir aussi :
Un peuple sans terre (26/04/2017)
Aide-nous, grand-père / Uitshinan Nimushum (11/03/2018)
Heather Dohollau (1925 – 2013) : « Une lumière rose... »
Une lumière rose derrière les paupières
Les oiseaux brisent à petits coups
L’œuf de silence
Un parfum de chèvrefeuille
Nappe les airs.
Il y a si peu de temps
Pour être matin
Entre le sommeil et le soir
Matière de lumière,
Editions Folle Avoine, 1985
Voir aussi :
« Matière de lumière les murs… » (14/01/2017)
« Si pour vivre il suffit de toucher la terre… » (11/02/2017)
« De mon lit… » (21/03/2017)
L’après-midi à Bréhat (28/04/2017)
« Descendre à la mer… » (05/03/2018)
Anne Perrier (1922 – 2017) : « Voici ma place... »
Voici ma place
Pour l’éternité
Une chaise de paille basse
Le silence et l’été
Un mur que le ciel a fendu
Comme une rue
Et mon âme qui s’habitue
A dire tu
Le petit pré
Editions Payot, Lausanne (Suisse), 1960
Voir aussi :
« Lorsque la mort viendra… » (20/01/2017)
Prière (01/03/2017)
: « Ce n’est pas assez… » (21/04/2017)
« Suis-je venue… » (03/03/18)
Marguerite de Navarre (1492 – 1549) : « Las ! tant malheureuse je suis ... »
Las ! tant malheureuse je suis,
Que mon malheur dire ne puis,
Sinon qu'il est sans espérance :
Désespoir est déjà à l'huis (*) (*) porte
Pour me jeter au fond du puits
Où n'a d'en saillir apparence.
Tant de larmes jettent mes yeux
Qu'ils ne voient terre ni cieux,
Telle est de leur pleur abondance.
Ma bouche se plaint en tous lieux,
De mon coeur ne peut saillir mieux
Que soupirs sans nulle allégeance (*). (*) soulagement
Tristesse par ses grands efforts
A rendu si faible mon corps
Qu'il n'a ni vertu ni puissance.
Il est semblable à l'un des morts,
Tant que, le voyant par dehors,
L'on perd de lui la connaissance.
Je n'ai plus que la triste voix
De laquelle crier m'en vais,
En lamentant la dure absence.
Las ! de celui pour qui vivais
Que de si bon coeur je voyais,
J'ai perdu l'heureuse présence !
Sûre je suis que son esprit
Règne avec son chef Jésus-Christ,
Contemplant la divine essence.
Combien que son corps soit prescrit (*), (*) annéanti
Les promesses du saint Écrit
Le font vivre au ciel sans doutance.
Tandis qu'il était sain et fort,
La foi était son réconfort,
Son Dieu possédait par créance (*). (*) croyance
En cette foi vive il est mort,
Qui l'a conduit au très sûr port,
Où il a de Dieu jouissance.
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Mort, qui m'a fait si mauvais tour
D'abattre ma force et ma tour,
Tout mon refuge et ma défense,
N'as su ruiner mon amour
Que je sens croître nuit et jour,
Qui ma douleur croît et avance.
Mon mal ne se peut révéler,
Et m'est si dur à l'avaler,
Que j'en perds toute patience.
Il ne m'en faut donc plus parler,
Mais penser de bientôt aller,
Où Dieu l'a mis par sa clémence.
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Les Chansons spirituelles
Ananda Devi (1957 -) : « Je ne vous connais pas ... »
Je ne vous connais pas
J'ignore jusqu'à votre nom
Votre visage m'est étrange
Balafré de sa rage
Quand vous déchirerez ma page
Vous saurez qui j'étais
Un trou, un remous
Un déchet sur un rêve
Vous le maître de nos destins
Dont je ne connais pas le nom
D'où vous vient cette colère
Cette fureur sans pardon ?
J'ai eu beau fuir
Vous me ramenez
Me tirant par mes cheveux
Comme la dernière des damnées.
Quand la nuit consent à me parler
Editions Bruno Doucey, 2011
Voir aussi :
« Je te vois comme un hiver… » (24/02/2017)
Zu Shuzhen / 朱淑真 (1135 – 1180) : En regardant voler les couples d’hirondelles
En regardant voler les couples d’hirondelles
Un rayon oblique envahit ma chambre solitaire,
Déjà le crépuscule assombrit à demi ma porte,
Les hirondelles feignent d’ignorer ma si grande tristesse
Sous l’auvent de ma demeure, deux par deux, elles tourbillonnent en liberté.
Traduit du chinois par Shi Bo
in, «A celui qui voyageait loin. Poèmes d’amour de femmes chinoises,
(VIIème – XVIème siècle) »
Editions Alternatives, 2000
Voir aussi :
Sur l’air « Sheng tsa tse » (23/04/2017)
Touchée par les paroles d’un fermier pendant les chaleurs sèches (19/02/2018)
Louise Labé (1526 – 1566) : « Telle j’ai vu... »
Telle j’ai vu, qui avait en jeunesse
Blâmé Amour, après, en sa vieillesse,
Brûler d’ardeur et plaindre tendrement
L’âpre rigueur de son tardif tourment.
Alors de fard et eau (*) continuelle (*) eau de toilette
Elle essayait se faire venir belle,
Voulant chasser le ridé labourage
Que l’âge avait gravé sur son visage.
Sur son chef gris, elle avait empruntée
Quelque perruque, et assez mal entée (*) ; (*) fixée, placée
Et plus était à son gré bien fardée,
De son Ami moins était regardée,
Lequel, ailleurs, fuyant, n’en tenait compte,
Tant lui semblait laide, et avait grand honte
D’être aimé d’elle. Ainsi la pauvre vieille
Recevait bien pareille pour pareille :
De maints en vain un temps fut réclamée ;
Ores quelle aime, elle n’est point aimée.
Ainsi Amour prend son plaisir à faire
Que le veuil d’un soit à l’autre contraire.
Voir aussi :
« Baise m’encor, … » (16/01/2017)
« Je vis, je meurs… » (12/02/2017)
« Tant que mes yeux… » (24/04/2017)
« Ne reprenez, Dames… » (05/02/2018)
Brigitte Oleschinski (1955 -) : Puis à nouveau le long des façades / Dann nieder die niedrigen buckligen
Puis à nouveau le long des façades basses et bossues
au crépi qui s’effrite, les pavés bourdonnant
comme du gâteau encore chaud entre les bordures raides et obliques
du caniveau. Dans la cour, la sueur fraîche
pose un glaçage sur les minces plaques dans la cour qu’un métier enchanté
passe
tranquillement par les fenêtres ouvertes, meringue et cannelle blonde sur les
blonds
couvercles encroûtées des poubelles. Comment appelons-nous cela. Nostalgie
réelle ? Pâte de privation collective. Cela ne compte pas. A la clôture s’adosse
un regard. Dedans, toutes les heures, le cri strident des rails du tram.
Traduit de l’allemand par Heike Mittler
in, « La poésie allemande contemporaine »
Editions Seghers/Goethe-Institut Inter Nationes, 2001
Dann wieder die niedrigen buckligen
Fassaden entlang, von denen mürbe der Putz bröselt, das Pflaster summend
wie ofenwarmer Streuselkuchen zwischen den steilen schiefen
Rinnsteinkanten. Frischer Schweiss
glasiert die dünnen Bleche im Hof, die ein verwunschenes Gewerbe bequem
aus den offenen Fenstern schiebt, Eischaum und Zimt auf blond
überkrusteten Müllkastendeckeln. Wie nennen wir
das. Reales Heimweh? Allseits entwickelten Mangelteig? es zählt
nicht. Vor dem Zaun lehnt ein Blick. Darin stündlich
das Kreischen der Strassenbahnschienen
Your Passport is Not Guilty
Reinbek / Hambourg, 1997
Gilberte H. Dallas (1918 - 1960) : « Les ancolies d’ébène... »
Y
Les ancolies d’ébène guettent la mourante
dévorée par la pluie
Les rues la serrent
l’enlacent
Elle marche dans la jungle de béton
Elle tend son corps comme une phrase délavée.
Elle titube celle qui aurait pu être ma mère
Elle titube la mère qui n’a pas de ventre,
En sa place mes yeux agrandis,
Deux yeux immenses deux glands desséchés
Greffe de la mort
Pauvre mère stérile berce dans ta chair
Mes yeux d’enfant perdu
Mes yeux comme une herbe qui mâche l’épouvante
Mes yeux d’extra lucide
Pauvre loque de sel !
Mes yeux de boue et de lumière
Et toi tu marches, tu marches dévorée de pluie,
et me cherches,
Moi qui suis là, incrustée en toi.
Alphabets de Soleils
Editions Seghers, 1952
Voir aussi :
« Des soleils noirs… » (19/04/2017)
« J’ai plongé mon avide soif… » (12/01/2018)
Virginia Pésémapéo - Bordeleau (1951 -) : « Je suis de promiscuité... »
Je suis de promiscuité,
de trois enfants par lit.
Je suis de fierté farouche,
de confort et d’indifférence.
Je suis de demi-frères suicidés
dans leur silence des réserves.
Je suis de demi-frères criards
qui veulent et la chèvre et le chou.
Je suis de deux races en mal de vivre,
de leur incapacité à se rejoindre.
Je suis le pont entre deux peuples
qu’un accident de parcours
a tendu au-dessus d’un précipice.
Je suis riche de différences,
marquée au fer du paradoxe.
Je suis de blanche et de rouge lignée.
De rouge et de blanc
Editions Mémoire d’encrier, Montréal, 2012
