Sylvia Plath (1932 -1963) : Wuthering Heights
Wuthering Heights
Les horizons m'encerclent comme des fagots
Qui penchent, disparates, et pour toujours instables.
Il suffirait d'une allumette pour qu'ils me réchauffent
Et que leurs lignes fines
Rougissent l'air
Lestant le ciel pâle d'une couleur plus sûre,
Avant que les lointains qu'elles fixent ne s'évaporent.
Mais ils ne font que dissoudre et se dissoudre
Comme une succession de promesses, à mesure que j'avance.
Nulle vie ne s'élève au-dessus de l'herbe
Ou du cœur des moutons, et le vent
Vient se déverser comme la destinée, courbant
Chaque chose dans une seule direction.
Je sens bien qu'il s'efforce
D'aspirer ma chaleur pour l'emporter.
Si j'accorde aux racines de la bruyère
Une trop grande attention, elles finiront par m'inviter
À blanchir mes os parmi elles.
Les moutons eux savent où ils sont,
Ils paissent dans leurs nuages de laine sale,
Aussi gris que le temps.
Les fentes noires de leurs pupilles m’absorbent.
C’est comme d’être expédiée dans l’espace par la poste,
Message stupide, insignifiant.
Ils restent là dans leur costume de grand-mère,
Boucles postiches et dents jaunes
Et bêlements de marbre, durs.
Je rencontre des ornières, et de l’eau
Limpide comme les solitudes
Qui fuient entre mes doigts.
Des seuils creux tour à tour apparaissent dans l’herbe ;
Linteaux et perrons se sont désassemblés.
Des gens, l’air ne se souvient que
De quelques étranges syllabes.
Il les répète en gémissant :
Pierre noire, pierre noire.
Le ciel s’appuie sur moi, moi, la seule à être debout
Parmi toutes les horizontales.
Les herbes affolées battent et se cognent.
Elles sont trop délicates
Pour vivre en telle compagnie ;
L’obscurité les terrifie.
Maintenant, dans des vallées aussi étroites
Et sombres que des poches, les lumières des maisons
Luisent comme de la petite monnaie.
Traduit de l’anglais par Valérie Rouzeau
In, « Sylvia Plath : Arbres d’hiver précédé de La Traversée »
Editions Gallimard (Poésie), 1999
Wuthering Heights
The horizons ring me like faggots,
Tilted and disparate, and always unstable.
Touched by a match, they might warm me,
And their fine lines singe
The air to orange
Before the distances they pin evaporate,
Weighting the pale sky with a soldier color.
But they only dissolve and dissolve
Like a series of promises, as I step forward.
There is no life higher than the grasstops
Or the hearts of sheep, and the wind
Pours by like destiny, bending
Everything in one direction.
I can feel it trying
To funnel my heat away.
If I pay the roots of the heather
Too close attention, they will invite me
To whiten my bones among them.
The sheep know where they are,
Browsing in their dirty wool-clouds,
Gray as the weather.
The black slots of their pupils take me in.
It is like being mailed into space,
A thin, silly message.
They stand about in grandmotherly disguise,
All wig curls and yellow teeth
And hard, marbly baas.
I come to wheel ruts, and water
Limpid as the solitudes
That flee through my fingers.
Hollow doorsteps go from grass to grass;
Lintel and sill have unhinged themselves.
Of people and the air only
Remembers a few odd syllables.
It rehearses them moaningly:
Black stone, black stone.
The sky leans on me, me, the one upright
Among all horizontals.
The grass is beating its head distractedly.
It is too delicate
For a life in such company;
Darkness terrifies it.
Now, in valleys narrow
And black as purses, the house lights
Gleam like small change.
Voir aussi :
L’agneau de Marie / Mary’s Song (09/03/2017)
Lettre d’amour / Love letter (16/04/2017)
Berck plage / Berck-plage (12/11/2017)
Anna-Elisabeth de Noailles (1876 – 1933) : Offrande à la nature
Offrande à la nature
Nature au cœur profond sur qui les cieux reposent,
Nul n’aura comme moi si chaudement aimé
La lumière des jours et la douceur des choses,
L’eau luisante et la terre où la vie a germé.
La forêt, les étangs et les plaines fécondes
Ont plus touché mes yeux que les regards humains,
Je me suis appuyée à la beauté du monde
Et j’ai tenu l’odeur des saisons dans mes mains.
J’ai porté vos soleils ainsi qu’une couronne
Sur mon front plein d’orgueil et de simplicité,
Mes jeux ont égalé les travaux de l’automne
Et j’ai pleuré d’amour aux bras de vos étés.
Je suis venue à vous sans peur et sans prudence
Vous donnant ma raison pour le bien et le mal,
Ayant pour toute joie et toute connaissance
Votre âme impétueuse aux ruses d’animal.
Comme une fleur ouverte où logent des abeilles
Ma vie a répandu des parfums et des chants,
Et mon cœur matineux est comme une corbeille
Qui vous offre du lierre et des rameaux penchants.
Soumise ainsi que l’onde où l’arbre se reflète,
J’ai connu les désirs qui brûlent dans vos soirs
Et qui font naître au cœur des hommes et des bêtes
La belle impatience et le divin vouloir.
Je vous tiens toute vive entre mes bras, Nature.
Oh ! faut-il que mes yeux s’emplissent d’ombre un jour,
Et que j’aille au pays sans vent et sans verdure
Que ne visitent pas la lumière et l’amour.
Le Cœur innombrable
Calmann- Lévy, Editeur, 1901
Voir aussi :
« T'aimer… » (15/04/2017)
Il fera longtemps clair ce soir (09/11/17)
Déwé Gorodey (1949 -) : Et les prospectus
Et les prospectus
Mal de la terre natale
qui nous colle à la peau
quand tombent les feuilles mortes de platane
quand se lève le mistral
quand passe un jet
Ile du nickel
profit des rapaces
mon pays pillé du Pacifique
mon peuple colonisé d’Océanie
qui s’éveille à nouveau
Et les prospectus ne parlent que de
sable chaud
soleils couchants
gens heureux
des mers du Sud
mais nous
les barbelés des réserves kanakes
nous griffent toujours
de jour et de nuit
au pays comme au loin
(Montpellier, octobre 1970)
Revue « Poésie 1, N° 116, Mars-Avril 1984 »
Le Cherche-Midi éditeur, 1984
Voir aussi :
Fille perdue (25/10/2017)
Nelly Sachs (1891 – 1970) : « Vous mes morts... » / « Ihr meine Toten... »
Vous mes morts
Vos rêves sont devenus orphelins
La nuit a couvert les images
Votre langue volant dans des chiffres secrets chante
La troupe de fugitifs des pensées
votre legs voyageur
mendie sur ma grève
Inquiète je suis
très effrayée
de saisir le trésor avec une petite vie
Détentrice moi-même d’instants
battements de cœur adieux
blessures mortelles
où est mon héritage
Le sel est mon héritage
Traduit de l’allemand par Jean-Pierre Lefebvre
In, « Anthologie bilingue de la poésie allemande »
Editions Gallimard (La Pléiade), 1995
Ihr meine Toten
Eure Träume sind Waisen geworden
Nacht hat die Bilder verdeckt
Fliegend in Chiffren eure Sprache singt
Die Flüchtlingsschar der Gedanken
eure wandernde Hinterlassenschaft
bettelt an meinem Strand
Unruhig bin ich
sehr erschrocken
den Schatz zu fassen mit kleinem Leben
Selbst Inhaber von Augenblicken
Herzklopfen Abschieden
Todeswunden
wo ist mein Erbe
Salz ist mein Erbe
Voir aussi :
« Ici où dans le sel… » (05/03/2017)
« Des langues de mer salées… » (12/04/2017)
« Rêve surcroît du dormeur… / « Traum der den Schlafenden… » (16/10/2017)
André Chedid (1920 -2011) : Voix multiples
Voix multiples
Le cœur en tollé
L’âme craquante
Affronte le jour
*
Jour chargé de ronces
où vient mourir le chant
Jour qui regorge de vies
où foisonne la Vie
*
A tire d’aile
au pas de l’autre
à pleines mains
Saisis le jour
par éclaircies
*
Suis son battement
de métronome
Escorte
mais délivre
le temps
*
Homme de poids et de mesures
Homme sans poids et sans mesure
Habite et déshabite ta peau
Deviens tous tes visages
Et puis
*
EXISTE à nu
*
A NU
Comme le souffle d’où surgit la parole
comme l’horizon au bord des plaines
comme les morts recouverts d’âge
comme la mer dépourvue d’âge
comme l’univers
comme rien
*
Hommes du pays de tous
et du lit de chacun
A voix multiples
pénètre le jour
*
A voix d’enfance
A voix de feu
Eternité et petites choses
*
Célèbre le jour
forgé de nuits
Fraternité de la parole
Editions Flammarion, 1976
Du même auteur :
Le cœur naviguant (26/01/2017)
L’escapade des saisons (06/03/2017)
Je t’aime, hostile oiseau (13/04/2017)
Par-delà les mots… (12/10/2017)
Thérèse Aubray (1888-1974) : Phénix
Phénix
Passages !
Et de nouveau la mort et de nouveau la vie.
Que je ne sache plus ce qui en moi veut vivre
Ou veut mourir.
Surtout ne pas entendre et ne pas regarder,
Ne pas savoir !
Et que la flamme éclate et lacère le sang
Le beau désir, de soi-même inconscient,
Qui brûle et meurt de vivre et redescend
La pente de l’oubli, le grand trou bourgeonnant
D’où le feu naisse, et monte et recommence.
Derrière la nuit
Editions GLM, 1936
Hélène Cadou (1922 – 2014) : Le soleil griffait les tuiles...
Le soleil griffait les tuiles...
Le soleil
Griffait les tuiles
Nous dormions
Entre deux cils de lumière
Et tes mots
Avaient la douceur des mains
Ton rêve est le mien
N’étaient qu’un seul fruit
Sur nos lèvres
L’après-midi
S’ouvrait jusqu’à la mer
Trop tard déjà
Pour arrêter le temps
Quand j’ouvris les yeux
Je la vis
Une voile passa
Pour te dérober
Mon regard.
In, « Il fait un temps de poèmes »
Textes rassemblés et présentés par Yvon Le Men
Filigranes Editions, 22140 Trézélan, 1996
Voir aussi :
« Ce soir / la nuit est bleue… » (18/01/2017)
« J’ai vu des paysages… » (22/02/2017)
« Ce printemps trop grand pour moi… » (03/04/2017)
Ilarie Voronca ... (24/07/2017)
Denise Le Dantec (1939 -) : Mésange
Mésange
A Tangi
Rappelle-toi
à la bleuté de la mésange
qui vole ici,
dans le sentier,
Son aile a bleui
dans la cuve
de presque-clarté
D’un autrefois délivré,
pénitente de l’ange,
Elle vient vers toi,
bleue, bleue,
au régal de l’été.
Revue « Vagabondages, N°42, Octobre 1982 »
Association Paris-poète
Librairie Séguier, 1981
Voir aussi :
« Nous ne sommes plus rien… » (29/01/17)
« O l’adieu… » (18/10/17)
Laurice Schehadé (1908 – 2009) : « Mon pays, comme en la laine... » (08/18)
Mon pays, comme en la laine des blanches brebis, je voudrais passer mes
mains en toi, t’étreindre plus cher qu’un homme, que l’homme le plus aimé,
pays d’olives et de pain, de mes origines et de la joie, puis morte trouver une
place dans le cimetière où jouent la chèvre et l’enfant quand les fleurs fêtent
leur naissance.
*
J’ai mal de t’avoir quitté, mal de vivre, pays de mûriers, de vignes, de
ruisseaux secrets, semblances de Dieu, ma vallée heureuse. Morte j’irai à ta
recherche, dans un sac de pauvre, un peu de terre et d’eau, le pain de tes
promesses. Et l’on dira : cette femme au loin, il n’y a d’ombre nulle part pour
elle
Fleurs de chardon
GLM, 1955
Voir aussi :
« Jardins d’orangers amers… » (02/09/2017)
Marina Tsvétaïeva / Марина Ивановна Цветаева (1892 – 1941) : « De pierre sont les uns... »
De pierre sont les uns, d’argiles d’autres sont, -
Moi je scintille, toute argentine !
Trahir est mon affaire et Marina - mon nom,
Je suis fragile écume marine.
D’argiles sont les uns, les autres sont de chair –
A eux : tombes et dalles tombales !
- Baptisée dans la coupe marine – et en l’air
Sans fin brisée, je vole et m’affale.
A travers tous les cœurs, à travers tout filet
Mon caprice s’infiltre, pénètre.
De moi – ces boucles vagabondes : vise-les ! –
On ne fera pas du sel terrestre.
Contre vos genoux de granit je suis broyée
Et chaque vague me – réanime !
Vive l’écume, gloire à l’écume joyeuse,
Vive la haute écume marine !
23 mai 1920
Traduit du russe par Eve Malleret.
In, "Le ciel brûle, suivi de Tentative de jalousie"
Edition Gallimard (Poésie), 1999
Кто создан из камня, кто создан из глины, -
А я серебрюсь и сверкаю!
Мне дело - измена, мне имя - Марина,
Я - бренная пена морская.
Кто создан из глины, кто создан из плоти -
Тем гроб и надгробные плиты...
- В купели морской крещена - и в полете
Своем - непрестанно разбита!
Сквозь каждое сердце, сквозь каждые сети
Пробьется мое своеволье.
Меня - видишь кудри беспутные эти? -
Земною не сделаешь солью.
Дробясь о гранитные ваши колена,
Я с каждой волной - воскресаю!
Да здравствует пена - веселая пена -
Высокая пена морская!
23 мая 1920
Voir aussi :
« Il me plaît que vous ne soyez pas fou de moi… » / Мне нравится, что вы больны не мной (09/02/2017)
Tentative de jalousie / Попытка ревности (07/04/2017)
« Une fleur est accrochée à ma poitrine… » / « Кто приколол - не помню... » (26/08/2017)
