Nivyabandi (Ketty) : Trois ethnies
Trois ethnies
Trois ethnies
Trois jolis sourires
Trois jeunes destins
Trois petites filles
Trois éclats de rire qui chatouillent les manguiers.
Elles jouent en cercle en se tenant la main,
Sandales et peurs au vent,
Trois rêves ludiques,
Trois chansons.
Un deux, trois, elles sautillent,
Et petites nattes se hissent à l’horizon.
Un deux, trois, elles sautillent,
Six petits pieds se posent sur la terre fébrile ;
Fraîchement violée par ses fils,
Féconde et porteuse en son sein de l’Infâme.
Un, deux, trois et la terre minée s’ouvre.
Rugissant et béante,
Purulente de petits monstres,
Elle avale les trois chansons.
Trois petits bouts d’enfance s’envolent en éclats.
Trois rêves déchiquetés, trois rires muets.
Trois destins étouffés, trois boutons de fleurs écrasés.
Trois chants inachevés.
Un, deux, trois pleurs identiques s’élèvent dans un ciel désastré.
Trois silhouettes vêtues d’imvutanao (*) noir s’allongent, cheveux
rasés, âmes calcinées.
Trois rêves,
Trois plaies.
Trois cœurs fendus à jamais.
Hutu. Tutsi. Twa.
Trois ethnies.
Une seule agonie.
Un seul fleuve de larmes qui s’écoule et s’écoule, à l’infini.
Et ce silence
Le silence lourd et écarlate du sang des innocents.
(*) imvutanao : tenue traditionnelle des femmes au Burundi
In, « Chants du métissage. Une anthologie établie et
présentée par Pierre Kobel et Bruno Doucey »
Editions Bruno Doucey, 2015
Laure Morali (1972 -) : « Je t’écris sans papier sans crayon… »
Je t’écris sans papier sans crayon Tu
recevras mes lettres des quatre coins du
vent car j’ai la certitude que tu m’attends
au bout de mes voyages Fille sans nom
Tout a commencé lorsqu’un nom roche
et glace a ouvert le désir Gaspésie
le nom d’une péninsule
J’ai fait mes bagages avec la désinvolture
qu’il faut une juste mesure de crainte et
de désir J’y ai mis ma latitude 48, 5
degré nord Au vol la marge océane a
créé l’écart où mettre l’oubli D’où je
viens l’hiver existe peu
où je suis il y a un printemps un été
un automne et un hiver Tout ce qu’il faut
pour nuancer les couleurs Plier le regard
déplier le regard par le jour et la nuit
les grandes lumières et les grandes ombres
par les temps et pousser chaque année
un peu plus
Je vais m’imprégner de tout Fille et je
te raconterai L’itinéraire est un chiffre
que je ne peux plus évoquer sans te
regarder de face
Je pars chercher les mots les mots de la
bouche des gens qui habitent au bord de la
péninsule Ils me parlerons de l’eau
devant la porte de la montagne et des
forêts derrière les fenêtres et je verrai
leur respiration leur regard leur nom
j’aime marcher au bord de l’eau Je ne
risque pas de me perdre sur la carte il
n’y a qu’une seule route la 132 Il
suffit de suivre les glaces qui bougent Je
vais longer le fleuve et un jour sans que
je m’en sois aperçue ce sera déjà la mer
Peu importent les dates Je ne veux pas
figer le temps de ce voyage plutôt le
laisser libre de dériver quand bon lui
semble me survenir je n’aime pas les
souvenirs
Dès le départ j’ai pris un bord du
parchemin littoral côté nord Il se
déroule tout seul devant et derrière moi
roule Toute cette neige qui tombe
Dans mon sac j’ai un appareil photo
des films noirs et blancs je déroulerai
seulement les négatifs
A chacun de mes pas le regard tourné
à l’est écarte doucement le point de
coïncidence entre les lignes de fuite trois
traits au crayon de bois sur une feuille
granulée
la ligne d’eau
la ligne de route
la ligne de crête
je peux passer encore
sur la 132 l’hiver peu de monde
circule mais les voitures s’arrêtent
toujours face à mon pouce orienté Une
p’tite fille dans l’froid ça a pas d’bon
sens
CAP CHAT
Le pont de la rivière cap-chat Le vent
froid de la brunante Je souris avec mon
pouce tendu personne ne s’arrêtera je
ne sait pas où dormir Ma liberté mon
immense bonheur Je marche avec un
mal d’épaules Le regard saisit bien loin
une enseigne jaune A la station-service
peut-être un téléphone et j’appellerai ce
numéro inconnu qu’une fille m’a offert
avec le nom de ses parents celui d’un
village Cap-au-Renard Les bungalows
entre la glace et la route verts et vides
souvenirs d’été comme des fantômes
Comment imaginer l’été
Une silhouette se détache de l’enseigne
une marche difficile un manteau bordeaux
une vieille femme C’est elle maintenant
mon point d’équilibre mon seul repère
le chemin à parcourir avant de la croiser
me semble si long et plus j’avance
et plus elle recule et plus j’ai mal au dos
C’est sa fatigue que je porte sa solitude
dans le vent l e froid le blanc
Comme si un bout m’avait échappé je
l’atteins lui donne mon sourire ma
légèreté celle de n’avoir peur de rien
Son visage plein d’angles entre ses
cheveux noirs parfois argentés Son
regard d’enfant croise mon regard de vieille
femme Elle est passée Je n’ai plus rien
devant un peu d’inquiétude me fait
trébucher sa voix me rattrape
Où c’que tu vas comme çà p’tite fille
toute seule dans l’ froid Je ne sais pas si
je souris ou bien si mon rire ricoche de
glace en glace Tu peux venir chez nous
je suis toute seule Lorsque nous nous
sommes croisées elle m’avait déjà tout
donné
La pièce est au sous-sol Un chat attend
Jeanne blanc avec un œil bleu un œil
vert Une tempête de neige va venir
Jeanne a prévu la graisse pour le pain et
des cuisses de poulet Elle me fait une
place dans son lit comme ma grand -
mère On écoute le vent préparer les
choses Nous dormons tôt
Au matin la neige monte derrière les
fenêtres par des spirales et nous
nous descendons avec des paroles A
l’écart de la tempête Jeanne et moi
avons le même âge Douze enfants sont
lourds à porter pour un seul visage
J’avais les cheveux bleus comme une
indienne elle regarde la photo Je
parle peu mes yeux brillent pendant
une journée une nuit une matinée
la dérive immobile
(Le Bord des Péninsules)
In, « Il fait un temps de poème,
Textes rassemblés et présentés par Yvon Le
Men »
Filigranes Editions, 22140 Trézélan, 1996
Sapphô / Σαπφώ (vers 1630 – vers 1580 av. J. C.) : A une aimée
A une aimée
Il goûte le bonheur que connaissent les dieux
Celui qui peut auprès de toi
Se tenir et te regarder,
Celui qui peut goûter la douceur de ta voix,
Celui qui peut toucher la magie de ton rire,
Mais moi, ce rire, je le sais,
Il fait fondre mon cœur en moi.
Ah ! moi, sais-tu, si je te vois,
Fût-ce une seconde aussi brève,
Tout à a coup alors sur mes lèvres
Expire sans force ma joie.
Ma langue est là comme brisée,
Et soudain, au cœur de ma chair,
Un feu irrésistible a glissé.
Mes yeux ne voient plus rien de clair,
A mon oreille un bruit a bourdonné.
Je suis de sueur inondée,
Tout mon corps se met à trembler,
Je deviens plus verte que l’herbe,
et presque rien ne manque encore
Pour me sentir comme une morte.
Traduit du grec ancien par Robert Brasillach
In, « Anthologie de la poésie grecque »
Editions Stock, 1950
Voir aussi :
« Je t’ai possédée, ô fille de Kuprôs ! » (22/02/2017)
Aphrodite / εἰς Ἀφροδίτην (30/03/2017)
Marie-Noël (1883 – 1967) : « Les chansons que je fais… »
Les chansons que je fais, qu’est-ce qui les a faites ?...
Souvent il m’en arrive une au plus noir de moi…
Je ne sais pas comment, je ne sais pas pourquoi
C’est cette folle au lieu de cent que je souhaite.
Dites-moi… Mes chansons de toutes les couleurs,
Où mon esprit qui muse au vent les a-t-il prises ?
Le chant leur vient – d’où donc ? – comme le rose aux fleurs
Comme le vert à l’herbe e t le rouge aux cerises.
Je ne sais pas de quels oiseaux, en quel pays
De buissons creux et pleins de songe elles sont nées…
Elles m’ont rencontrée et moi je m’ébahis
D’entende battre en moi leurs ailes étonnées.
Mais comment, à la file, en est-il tant et tant
Et tant encor, chacune à la beauté nouvelle,
Comme une abeille après une abeille sortant
Du petit coin de miel que j’ai dans la cervelle ?
Ah ! je veux de ma main pour les garder longtemps,
Je veux, pour retrouver sans cesse ma trouvaille,
Toutes les attraper avant que le printemps
Les emporte de moi qui me fane et s’en aille.
Toutes, oui ! L’une est gaie et mon cœur joue avec ;
L’autre, jeune, mutine et qui fait sa jolie,
Malicieuse un peu le taquine du bec…
Mais l’autre me l’a pris dans sa mélancolie ;
L’autre frémit autour de moi comme un baiser
Si doux que j’en mourrai si ce chant continue
Et qu’au bord de mon cœur où son cœur s’est posé,
Une faiblesse après demeure et m’exténue.
Et toutes je les veux, et toutes à la fois
- La dernière surtout dont j’ai le plus envie –
Je vais les mettre en cage et leur lier la voix
Ou je ne dormirai plus jamais de ma vie.
Viens, poète, oiseleur, tends-moi comme un filet
Ta mémoire et prends-moi ces belles que j’écoute.
Retiens dedans surtout ce brin de mot follet
Qui danse au bord mouvant de ma pensée en route.
Moi j’écoute… Je ris quand l’une rit au jour ;
J’ai les larmes aux yeux quand l’autre est bien touchante ;
Quand elle est tendre, ô Dieu, j’ai le frisson d’amour…
J’écoute et ce qui chante en moi je le rechante.
Mais comme un écolier qui prend trop bas, trop haut
La note qu’on lui donne et suit mal la mesure,
J’hésite, à plusieurs fois tâtant le son qu’il faut,
Accrochant çà et là ma voix gauche et peu sûre.
Ah ! chanson vive ! Hélas ! pour recueillir sa voix,
C’est au lieu de l’air juste un faux air que je trouve,
Et je cherche, et l’accent que je risque parfois,
Celui qui vibre en moi toujours le désapprouve.
Elle chante… et je laisse échapper de ma main
Les mots flottants qu’elle me jette à la volée.
Si j’en ramasse un ample, il m’en fallait un fin…
Elle chante et sera tout à l’heure en allée,
Elle chante, elle fuit et je m’efforce en vain
De la suivre en courant derrière, je m’essouffle,
Je la saisis au vol, je la perds en chemin
Et quand je ne sais plus, j’attends que Dieu me souffle.
Les Chansons et les Heures
Sansot éditeur, 1920
Voir aussi :
Crépuscule (23/02/2017)
Retraite (28/03/2017)
Ma Kiang Lan (XVIème siècle) : l’orchidée que j’ai peinte
L’orchidée que j’ai peinte
(1)
D'où vient ce vent tout chargé de parfum ?
Pour l'accueillir, devant mon rideau, je brave le
froid du printemps.
Je suis trop pauvre pour m'acheter des orchidées,
Aussi j'en peins une sur une feuille de papier.
(2)
D'une vraie fleur solitaire sur sa tige
Nul n'a pitié.
Mais celle que j'ai peinte,
Ne craint ni le vent froid ni la pluie oblique.
Traduit du chinois par Patricia Guillermaz
In, « La poésie chinoise des origines à la révolution »
Marabout Université
Editions Gérard & Co, Verviers (Belgique)1966
Catherine Pozzi (1882 – 1934) : Vale
Vale
La grande amour que vous m’aviez donnée
Le vent des jours a rompu ses rayons —
Où fut la flamme, où fut la destinée
Où nous étions, où par la main serrée
Nous nous tenions
Notre soleil, dont l’ardeur fut pensée
L’orbe pour nous de l’être sans second
Le second ciel d’une âme divisée
Le double exil où le double se fond
Son lieu pour vous apparaît cendre et crainte,
Vos yeux vers lui ne l’ont pas reconnu
L’astre enchanté qui portait hors d’atteinte
L’extrême instant de notre seule étreinte
Vers l’inconnu.
Mais le futur dont vous attendez vivre
Est moins présent que le bien disparu.
Toute vendange à la fin qu’il vous livre
Vous la boirez sans pouvoir être qu’ivre
Du vin perdu.
J’ai retrouvé le céleste et sauvage
Le paradis où l’angoisse est désir.
Le haut passé qui grandi d’âge en âge
Il est mon corps et sera mon partage
Après mourir.
Quand dans un corps ma délice oubliée
Où fut ton nom, prendra forme de cœur
Je revivrai notre grande journée,
Et cette amour que je t’avais donnée
Pour la douleur.
Poèmes,
Revue « Mesures N° 3, Juillet 1935 »
Voir aussi :
Ave (22/01/2017)
Nazik al –Malaïka (1923 - 2007)) / نازك الملائكة : Oraison funèbre pour une femme sans importance
Oraison funèbre pour une femme sans importance
Elle nous quitta sans que blêmisse une joue ou frémisse une lèvre
Les portes n’entendirent personne rapporter le récit de sa mort
Aucun rideau de fenêtre suintant le chagrin
Ne se leva pour suivre son cercueil des yeux jusqu’à ce qu’il
disparaisse
Dehors de rares personnes s’émurent de son souvenir
La nouvelle se perdit dans les ruelles sans que se répande son écho
Et se réfugia dans l’oubli de quelques fosses
La lune déplora ce malheur
La nuit n’y porta aucune attention et se rendit au jour
Alors vint la lumière avec les clameurs de la laitière, le jeûne,
Le miaulement d’un chat affamé n’ayant que la peau sur les os,
Les querelles des marchands, l’amertume, la lutte,
Les enfants se jetant des pierres d’un bout à l’autre de la rue,
Les eaux souillées dans les rigoles et les vents jouant seuls aux
portes des terrasses
dans un oubli presque total.
Traduit de l’arabe par Abdul Kader El Janabi et M. Huerta
In, « le Poème arabe moderne »
Maisonneuve et Larose éditeurs, 1999
Voir aussi :
Déshonneur (18/03/2017)
Anjela Duval (1905 – 1981) : La feuille / An delienn
La feuille
Des deux côtés du Léguer noir
Les rangs de peupliers minces
Jettent au ciel leurs mâts droits.
De-ci de-là un frêne :
Tulle vert qui tremble dans les souffles.
La surface tranquille de l’eau : miroir clair
Qui renvoie l’image :
Moutons d’un blanc exquis dans le ciel bleu
Et arc-de-triomphe des grands arbres.
Face à face de l’abîme et de l’espace.
Une feuille rousse tombe de l’espace.
Une feuille rousse sort de l’abîme.
À la même vitesse : lentes, de biais
Toutes deux de même taille, même couleur
L’une descend doucement de biais
L’autre monte doucement de biais
À la surface tranquille de l’eau elles se baisent
Il ne reste plus qu’une feuille
Qui s’obstine, paisible, à s’en aller
au fil de son destin.
Automne 1963
Traduit du breton par Paol Keineg
An delienn
A bep tu d’al Leger du
Eflennoù hirvoan a-regennad
O sevel uhel en oabl o gwernioù sonn.
Du-mañ du-hont ur wezenn-onn :
Tul gwer o krenañ en aezhenn.
Gorre lor an dour : melezour splann
O tameuc’h an daolenn :
Deñved gwenn iskis en oabl glas
Ha bolz-enor ar gwez bras.
Islonk hag ec’honder troad-ouzh-troad.
Un delienn rous o tiskenn eus an ec’honder.
Un delienn rous o sevel eus an islonk.
Gant an hevelep tizh : gorrek hag a-skij
An hevelep ment o-div, an hevelep liv
A-skij unan goustad o tiskenn
A-skij unan goustad o sevel
War gorre lor an dour e pok an eil d’eben
N’eus mui ’met un delienn
A dalc’h da vont, plaen,
da heul he flanedenn.
Diskar-amzer 1963
Anjela Duval : « Quatre poires. Recueil bilingue de poèmes
choisis et traduits par Paol Keineg »
Editions Mignoned Anjela, 22500 Paimpol, 2003
Voir aussi :
Poèmes de jour, poèmes de nuit / Barzhonegoù noz, barzhonegoù deiz (17/01/2017)
Oodgeroo Noonuccai (1920 – 1993) : « Homme blanc de la tribu sans joie… »
Homme blanc de la tribu sans joie,
Toi seul a délaissé la nature
pour inventer des lois bienséantes.
Tu t’es réduit en esclavage comme tu as fait des esclaves
du cheval et d’autres bêtes sauvages.
Pourquoi, homme blanc ?
Ta police parque ta tribu dans des maisons clôturées,
Où de pauvres femmes frottent les parquets
de femmes plus riches qu’elles.
Pourquoi, homme blanc, pourquoi ?
Tu te moques des « pauvres Noirs »
tu nous dis : « Faites comme nous ! »
Tu nous dis : « Laissez là vos vieilleries et vos enfantillages,
Devenez civilisés, travaillez pour nous ! »
Pourquoi, homme blanc ?
Laisse-nous tranquilles, nous n’en voulons pas
de tes cols et de tes cravates,
Nous n’en voulons pas de tes habitudes, de tes chaînes.
Nous voulons la liberté, la vraie,
nous voulons la gaieté qui est en toute chose sauf en toi,
Pauvre homme blanc de la tribu sans joie.
Traduit de l’anglais par Marylin Plénard,
In « Chants de métissage »
Editions Bruno Doucey, 2015
Jennifer Clement (1960 - : Pour une jumelle qui n’a jamais eu de robe de soie
Pour une jumelle qui n’a jamais eu
de robe de soie
Peut-être
que je vis deux vies
une pour elle et une pour moi
et que je ne regarde jamais dans les miroirs.
Qui est la femme
qui monte à cheval
se coupe le visage avec ses bagues
joue au poker
chante Haendel et collectionne les pierres ?
Qui est la femme
qui aime les choses brisées mange des orchidées
qui ne dort ni ne rêve
et goûte la rosée et le sang ?
Qui est la femme
qui dessine les lignes de sa main
et cherche des balançoires ?
Qui est la demi-chance
d u bréchet ?
il y a encore des sillons
sous mes côtes
là où elle se reposait contre moi.
Traduit de l’anglais par Marie Evangéline Arsenault
In, « Un siècle de poésie mexicaine, Anthologie »
Editions Ecrits des Forges / Le castor Astral, 2009
Voir aussi :
Tiens ma robe (10/02/2017)
Voyageurs (17/03/2017)
