Mur blanc qui s’effrite, alentour le désert, un inconnu y a gravé des vers obscurs. Est-ce le vent qui a creusé la pierre ? Ou l’écriture ? Des moines l’ont-ils jamais transcrite ? Tout ce vaste pays de dunes, pâle, étourdie, elle demeure sur place, enfoncée...

La nuit va tomber, mais les goélands gagnent les hauteurs de l’air, d’un blanc éclatant tout à l’heure, à présent, dans l’or mourant du crépuscule pareils aux mornes oiseaux gris de la légende sur le bateau mort du vieux timonier. – Le flux réveille la...

Le long du lit tari je cours et je t’appelle, toi qui est autre ; qui ne sais rien des vagues ruées sur les mots et la peau, rien des marées cruauté tendre, rien de l’eau qui se perd en soi, rien des charmes du sud, rien de ce temps qui fait de moi une...