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Image, G.AdC   Procné   Toute une journée à l’ombre des oiseaux   sur ma tête : une couronne de corètes du Japon   dans le pommier au tronc fendu : un secret .......................................... L’eau coule du ruisseau   Procné  chante   sa voix est celle de l’hirondelle ........................................... Je veux entendre le bruit de ton pas amoureux   (dix mille feuilles sur la roue du désir) .................................................. [Lire la suite]

lelitteraire.com   ROME   Les roses et gluants flocons d’huile fondent en crème opaque dans le bocal sur le comptoir. Parce que le soleil tape par la fenêtre et passe juste au-dessus. Ma tasse anti-fracas devient lézard, se met à ramper en destruction de bris de sucre. Et c’est presque réel. Les minutes de midi gouttent compte à compte, et s’effile l’eau, s’étalent les graines dans l’aquarium. Puissé-je être vraie.   L’immense bloc en carrelage, qui fait office de table, devient la piscine blanche des... [Lire la suite]

  Angoisse   Ma plume tremblante Et ma main de glace, Un bout de papier, Bougie clignotante, Ombre qui nuage Par-dessus ma main, Et c’est un cercle et ce cercle prend fin. Mais dans cet abîme Où je suis assise Passe en frémissant Ainsi qu’un éclair Ce visage en moi toujours qui me point. Et l’angoisse Flotte sur moi comme une écharpe, Recouvre ma tête, Le bout de papier, Le vin de la vie Et la lueur de la bougie Et le malheur de la clarté. Dans l’ombre de la table Qui vient et qui va Saoule se... [Lire la suite]

    A Sofia, 19 novembre 1993 Ce sera exactement comme aujourd’hui, l’olivier sur le balcon le vent qui transforme les nuages. Au-delà du siècle dans les crépuscules que ni toi ni moi ne verrons quand les années seront des branches avec quoi pousser des choses sans destination dans les soirs ou d’autres gens se regarderont comme en ce moment dans le sommeil, l’obscurité pareils à des moulages de volcan inclinés dans la cendre blanche.   Je replie le drap, j’éteins la dernière lampe. J’attends que tes... [Lire la suite]

  il faut parler sous la terre dans l’écume nulle ombre ici n’éteint le visage il faut parler comme le vent dans la paille sèche le soleil franchit le verger naissant les fruits effleurent tes hanches j’écoute la vie clandestine au creux des rivières dans les plis de l’argile voici la rive où mugit la mer le retour au lieu nu le visage au blé rouge voici la page blanche de la clairière la grande soif de l’insomnie il faut parler sous la terre dans l’écume   Les yeux à marée haute Editions Saint-Germain-... [Lire la suite]

Photo G.P.   Amer II   ... il dit je ne pourrais pas vivre sans voir la mer besoin d’eau vive, comment font-ils à l’intérieur des terres pour respirer, mais j’aimerais quand même un jour aller en Bavière et jusqu’au Tyrol parce que la hauteur des Alpes, l’air là-haut sûrement clair comme le nôtre, et c’est entre les deux l’insupportable, les paysages à taille d’homme qu’il tient toujours pour trop petits...   Variation 1   ... il dit ma petite est comme l’eau elle est comme l’eau vive, ne chante pas... [Lire la suite]

  La fissure dans le monde   Je vois la fissure dans le monde Mon corps la pense, il voit la fissure qui s’élargit dans le monde Mon corps le fait pour que je voie Le sang couler par la fissure du corps Corps, envoie-moi tes rivières à la lune Corps tord-moi vers la source de la lune Ca me tord sous une vague Ca installe la structure pour faire un bébé, pour après la démolir encore L’architecture du corps-utérus me hante Il y a toujours quelqu’un qui regarde le flux ancestral Il plie mon esprit en deux Ovule... [Lire la suite]

  Là où creuse le vent     Là où creuse le vent La pierre est nue Sous le sable sous la mer Sous les vagues du désir La pierre ronde de ses milliers d’années   Là où creuse le vent Dans le nœud des racines anciennes S’ancre la forêt d’écorces rouges   Sous le repli des roches L’eau chante en heures bleues   Là où creuse le vent Où mon regard se perd Le temps se souvient   Dans un rayon de soleil Des poussières d’hommes passent   Le chant des pierres et de l’eau ... [Lire la suite]

  Jardin d’été   Je veux aller dans ce jardin,                          dans cette roseraie nonpareille, Où l’on voit des clôtures la plus belle,   Où les statues gardent mémoire                          de la jeune fille que j’étais Et moi, je les revois sous l’eau de la... [Lire la suite]

  Jardin d’hiver   Long novembre étendu sur nos terres d’asile : soleil en feu, azulejo du ciel, splendeur des pâtures au-delà du verger.   Sécheresse d’automne ne s’inclina jamais si tard...   L’ombre de décembre vient, sans la cendre coutumière de la saison. Sous un ciel de traîne aux grises promesses brûlent les deux merveilleux chênes du hameau voisin.   La rousseur est poignante.   Tant de feuilles en poignées de cris morts pour lui faire écho.     Les eaux noires ... [Lire la suite]