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  Minuit moins vingt, tu te tiens dans l’embrasure de la porte, tu frôles mes genoux, prends-moi toute. Tu peux rester ici ce soir si tu le veux. La prochaine fois on se parlera moins, la langue simplement pour lécher partout. Une correspondance s’insinue entre la peau et la caresse, je cachette l’enveloppe et laisse ma bouche faire des bulles avec le réel. Tu ne sais pas grand-chose de moi. Tu connais le goût du vin laissé sur ma langue mais tu n’as pas goûté ma bouche gonflée de sommeil. Tu sais que la nuit je... [Lire la suite]

    Ô que l’eau soit ! Que du ciel descende La grâce des pluies Que jaillissent puits sources et fontaines Que boive celui qui a soif Mange celui qui a faim Que verdisse et refleurisse Toute ma terre blessée Ô seigneur Nos cris N’éveillent-ils plus L’écho de Ta miséricorde De Ta pitié Pitié Seigneur Pitié pour ma terre   In, Edouard Maunick « Poèmes et récits d’Afrique noire, du Maghreb, de l’océan indien et des Antilles », Le Cherche -  Midi éditeur, 1997

  Temps de l’arbre   Ce n’était pas l’arbre. Mais la brise, oui, et l’oiseau et la prière de l’oiseau; et la doctrine du fruit, le rituel des papillons jaunes. Ce n’était pas l’arbre. Mais le campanile, oui, des corolles et la terre pour la descente des fleurs et la racine des pluies et la broderie des ombres et le  bras vert dans la bruine. Ce n’était pas l’arbre. Mais le nuage, oui, et le vent et la voix, le corps et l’âme du vent et les membres pour la soif de l’eau et les entrailles pour le... [Lire la suite]

  Il fait partie des meubles   Depuis que je l’ai fait empailler et monté sous vitrine mon mari est vraiment devenu ce qu’il a toujours été : une pièce de mobilier. Toujours assis en silence à scruter par la fenêtre, je me suis assurée qu’il puisse le faire en permanence je sais qu’il m’en saurait gré, il a toujours voulu faire étalage dans son plus beau paletot attirer l’attention. Ca lui convient : il est bien mieux éviscéré plutôt qu’à déblatérer     Traduit de l’anglais par Eve... [Lire la suite]

      Nous ne sommes plus rien Quand nous plongeons nos yeux dans nos miroirs Et peignons nos cheveux du côté où nous ne     sommes pas   Enroulée dans le drap des ténèbres   Les Fileuses d’étoupe. Editions Folle avoine, 1985 Voir aussi : « O l’adieu… » (18/10/2017) Mésange (06/10/2018) mémoire des dunes (06/10/2019)      

  La Porte   L’un entre dans la Vie L’autre en sort.   Et la porte reste toujours Ouverte.   Traduit du bulgare par Anélia Véléva In Revue « Hopala, N° 21, Novembre 2005 – Février 2006 »   Voir aussi : Courrier (04/11/2017)        

      Le printemps est si court à quoi bon parler de la vie éternelle ? Murmurais-je en lui tendant mes seins   Traduit du japonais par Yves – Marie Allioux In « Poèmes de tous les jours. Anthologie proposée et commentée par Ôoka Makoto ». Picquier, 1993    Voir aussi :   « sur ma peau… » (11/04/2017)  

  Le coeur naviguant   Loin des cultes qui nous réduisent en cendres, Des temples où le ciel se force en vain une entrée, Loin des puissances d’airain que d’autres puissances culbutent   Élisons encore la vie Au sommet du jour blessé.   Plutôt le fruit hasardeux Que la lettre de marbre, Plutôt toujours chercher Et ne jamais savoir :   Arc à travers buissons, Aile à travers pièges, Que la sinistre fresque d’une vérité bouclée.   Le temps fond comme cire, Et les verrous ne... [Lire la suite]

  Grande peine m'est advenue Pour un chevalier que j'ai eu, Je veux qu'en tous les temps l'on sache Comment moi, je l'ai tant aimé; Et maintenant je suis trahie, Car je lui refusais l'amour,  J'étais pourtant en grand'folie Au lit comme toute vêtue.   Combien voudrait mon chevalier Tenir un soir dans mes bras nus,  Pour lui seul, il serait comblé, Je ferais coussin de mes hanches; Car je m'en suis bien plus éprise Que ne fut Flore de Blanchefleur. Mon amour et mon coeur lui donne, Mon âme, mes... [Lire la suite]

  Soleil dérisoire   Soleil jaune au poing Elle s'appelle Liberté On l'a placée sur la plus haute montagne Qui regarde la ville Et les pigeons gris l'ont souillée Jour après jour   Changée en pierre Les plis de son manteau sont immobiles Et ses yeux sont aveugles Sur sa tête superbe une couronne d'épines et de fiente   Elle règne sur un peuple de tournesols amers Agités par le vent des terrains vagues Tandis qu'au loin la ville fumante Se retourne sur son aire Et rajuste les chaînes aux... [Lire la suite]