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  Pays de l’absence à Ribeiro Couto   Pays de l’absence, étrange pays, plus léger qu’un ange et signe subtil, couleur algue morte, couleur faucon gris, âgé de toujours, sans âge qui rie.   Ne donne grenade, ne nourrit jasmin, et n’a ni cieux ni mers d’indigo. Et son nom, son nom, jamais n’entendis en pays sans nom je m’en vais mourir.   Nul pont, nulle barque me mena ici. On ne m’en dit rien comme île ou pays. Je ne le cherchais ni le découvris.   Il semble une fable que j’avais... [Lire la suite]

  Cette joyeuse nuit de l’Apocalypse   Chantons l’avènement du nouveau monde. Notre musique est triste, comme l’Apocalypse, et      grandiose. Dans les ténèbres inhospitalières de la nuit, nous avons      construit d’énormes fantômes de béton et d’acier, et nous les      avons peuplés d’une nouvelle race d’êtres solitaires. Nous apportons avec nous des notes de musique jamais entendues      auparavant, des fumées bleues et rouges... [Lire la suite]

Czernowitz, vers 1940 (Yad Vashem)   Rêves   Mes nuits sont tressées de rêves Doux comme le vin nouveau J’ai rêvé que les fleurs des arbres tombaient M’enveloppaient, me recouvraient.   Et toutes ces fleurs devenaient des baisers Brûlants comme le vin rouge Et tristes comme des papillons de nuit qui savent Qu’ils devront s’éteindre dans le faux-semblant de la mort   Mes nuits sont tressées de rêves Lourds comme le sable fatigué J’ai rêvé que, des arbres mourants, Les feuilles tombaient dans ma... [Lire la suite]

  Fleurs   ROTHKO ET LES IRIS      De l’un à l’autre      les yeux repassent      le tableau et les fleurs        comme un écoute      les couleurs ont à dire      elles sont de force égale      leurs mots font mal        car quelque part      mais où      chacun est l’autre   IPOMEE UNE FLEUR... [Lire la suite]

  Choses nouées   Excursion   La mer à Skaramangas est nouée, compacte. Les pétroliers dégagent une fumée noire d’immobilité. Mettons que tu existes.   Le parcours se dilate suspendu au regard. Un nuage sale tache les routes là-haut, en bas l’âme pure est reportée encore. Mettons que tu existes.   La bride du cheval restera nouée à l’arbre. Dans ma cervelle, beaucoup de pareils nœuds, beaucoup de pareils liens. Mettons que tu existes.   Dans le rétroviseur se regarde un puits à sec.... [Lire la suite]

  Nuit automnale   Longue nuit d’insomnie, l’air automnal est pur, Plusieurs fois j’ai coupé les fleurs des lampes, bientôt minuit. Je fais le lit qui s’emplit de fraîcheur, lune Dans les sterculiers qui luit là où ils manquent.   *   Un ciel frais comme une eau, nuit pure et nouvelle, Les fleurs des canneliers dans le vent limpide, tendres, chassent le sommeil. Mille mercis à Chang’e qui sait mon envie : Avant la mi-automne, la lune est déjà pleine.     Traduit du chinois par... [Lire la suite]

Murdo Macleod for the Guardian   Nu féminin posant debout   Six heures comme çà pour quelques francs. Ventre tétons cul dans la lumière de la fenêtre, il tire de moi la couleur. Un peu plus à droite, Madame. Et puis essayer de ne pas bouger. Je serai représentée analytiquement et accrochée dans les grands musées. Les bourgeois roucouleront devant cette image  d’une putain des bords de l’eau. On appelle cela de l’Art.   Peut-être. Il se préoccupe des volumes, de l’espace. Moi, du prochain repas. Vous... [Lire la suite]

La Mauve sylvestre est une plante vivace très rustique qui se rencontre à l’état sauvage dans les décombres, les bords de chemins et les haies. Elle forme une tige dressée avec des feuilles vert foncé arrondies découpées en 5 lobes peu profonds. Les fleurs de 4 à 6 cm de diamètre, en entonnoir évasé, comptent 5 pétales en forme de cœur d’un rose pourpré, décorés de stries violet foncé, avec des étamines soudées entre elles formant un tube.   Les Dits   LE DIT DE LA MAUVE        Cinq, mais une... [Lire la suite]

  Dire II   .......................................................................   tendre les mains pour s’agripper à l’air – tendre les mains – toujours rien – aucune consistance – quel besoin pourtant – alors prendre quelque chose dans la main – avant de glisser à nouveau – le bord de la chaise – cette dureté – la résistance – une vraie résistance au secours encore – le monde qui durcit – recommencer à se heurter – repris par le jeu encore – des mots pour les choses – et on sait déjà -  des... [Lire la suite]

Portrait d'Emily Brontë, par André Masson, 1944   Comme elle brille clair ! Avec quelle quiétude Je repose, baignée de sa lueur d’argent, Tandis que le Ciel et la terre me chuchotent : « Réveille-toi demain, mais pour cette nuit rêve. »   Viens-t’en, Imagination, ma fée chérie ! A ces tempes qui battent, donne un doux baiser, Et puis te penche sur ma couche solitaire Pourvoyeuse de paix et de félicité.   Le monde se retire... Sombre monde, adieu ! Lugubre monde, cache-toi... [Lire la suite]