février 2023

  Nuit automnale   Longue nuit d’insomnie, l’air automnal est pur, Plusieurs fois j’ai coupé les fleurs des lampes, bientôt minuit. Je fais le lit qui s’emplit de fraîcheur, lune Dans les sterculiers qui luit là où ils manquent.   *   Un ciel frais comme une eau, nuit pure et nouvelle, Les fleurs des canneliers dans le vent limpide, tendres, chassent le sommeil. Mille mercis à Chang’e qui sait mon envie : Avant la mi-automne, la lune est déjà pleine.     Traduit du chinois par... [Lire la suite]

Murdo Macleod for the Guardian   Nu féminin posant debout   Six heures comme çà pour quelques francs. Ventre tétons cul dans la lumière de la fenêtre, il tire de moi la couleur. Un peu plus à droite, Madame. Et puis essayer de ne pas bouger. Je serai représentée analytiquement et accrochée dans les grands musées. Les bourgeois roucouleront devant cette image  d’une putain des bords de l’eau. On appelle cela de l’Art.   Peut-être. Il se préoccupe des volumes, de l’espace. Moi, du prochain repas. Vous... [Lire la suite]

La Mauve sylvestre est une plante vivace très rustique qui se rencontre à l’état sauvage dans les décombres, les bords de chemins et les haies. Elle forme une tige dressée avec des feuilles vert foncé arrondies découpées en 5 lobes peu profonds. Les fleurs de 4 à 6 cm de diamètre, en entonnoir évasé, comptent 5 pétales en forme de cœur d’un rose pourpré, décorés de stries violet foncé, avec des étamines soudées entre elles formant un tube.   Les Dits   LE DIT DE LA MAUVE        Cinq, mais une... [Lire la suite]

  Dire II   .......................................................................   tendre les mains pour s’agripper à l’air – tendre les mains – toujours rien – aucune consistance – quel besoin pourtant – alors prendre quelque chose dans la main – avant de glisser à nouveau – le bord de la chaise – cette dureté – la résistance – une vraie résistance au secours encore – le monde qui durcit – recommencer à se heurter – repris par le jeu encore – des mots pour les choses – et on sait déjà -  des... [Lire la suite]

Portrait d'Emily Brontë, par André Masson, 1944   Comme elle brille clair ! Avec quelle quiétude Je repose, baignée de sa lueur d’argent, Tandis que le Ciel et la terre me chuchotent : « Réveille-toi demain, mais pour cette nuit rêve. »   Viens-t’en, Imagination, ma fée chérie ! A ces tempes qui battent, donne un doux baiser, Et puis te penche sur ma couche solitaire Pourvoyeuse de paix et de félicité.   Le monde se retire... Sombre monde, adieu ! Lugubre monde, cache-toi... [Lire la suite]

Un portrait, tardif et imaginaire, de Louise Labé © PHOTO JOSSE / LA COLLECTION   Je fuis la ville, et temples, et tous lieux Esquels, prenant plaisir à t'ouïr plaindre, Tu pus, et non sans force, me contraindre De te donner ce qu'estimais le mieux. Masques, tournois, jeux me sont ennuyeux, Et rien sans toi de beau ne me puis peindre ; Tant que, tâchant à ce désir éteindre, Et un nouvel objet faire à mes yeux, Et des pensers amoureux me distraire, Des bois épais suis le plus solitaire. Mais j'aperçois, ayant erré... [Lire la suite]