22 septembre 2022

Claire Von Corda (? -) : Rome

lelitteraire.com   ROME   Les roses et gluants flocons d’huile fondent en crème opaque dans le bocal sur le comptoir. Parce que le soleil tape par la fenêtre et passe juste au-dessus. Ma tasse anti-fracas devient lézard, se met à ramper en destruction de bris de sucre. Et c’est presque réel. Les minutes de midi gouttent compte à compte, et s’effile l’eau, s’étalent les graines dans l’aquarium. Puissé-je être vraie.   L’immense bloc en carrelage, qui fait office de table, devient la piscine blanche des... [Lire la suite]
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19 septembre 2022

Kadia Molodowski (1894 - 1975) / קאַדיע מאָלאָדאָװסק : Angoisse

  Angoisse   Ma plume tremblante Et ma main de glace, Un bout de papier, Bougie clignotante, Ombre qui nuage Par-dessus ma main, Et c’est un cercle et ce cercle prend fin. Mais dans cet abîme Où je suis assise Passe en frémissant Ainsi qu’un éclair Ce visage en moi toujours qui me point. Et l’angoisse Flotte sur moi comme une écharpe, Recouvre ma tête, Le bout de papier, Le vin de la vie Et la lueur de la bougie Et le malheur de la clarté. Dans l’ombre de la table Qui vient et qui va Saoule se... [Lire la suite]
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17 septembre 2022

Antonella Anedda (1958 -) : « Ce sera exactement... » / « Davvero come adesso... »

    A Sofia, 19 novembre 1993 Ce sera exactement comme aujourd’hui, l’olivier sur le balcon le vent qui transforme les nuages. Au-delà du siècle dans les crépuscules que ni toi ni moi ne verrons quand les années seront des branches avec quoi pousser des choses sans destination dans les soirs ou d’autres gens se regarderont comme en ce moment dans le sommeil, l’obscurité pareils à des moulages de volcan inclinés dans la cendre blanche.   Je replie le drap, j’éteins la dernière lampe. J’attends que tes... [Lire la suite]
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13 septembre 2022

Geneviève d’Hoop (1945 -) : « il faut parler sous la terre... »

  il faut parler sous la terre dans l’écume nulle ombre ici n’éteint le visage il faut parler comme le vent dans la paille sèche le soleil franchit le verger naissant les fruits effleurent tes hanches j’écoute la vie clandestine au creux des rivières dans les plis de l’argile voici la rive où mugit la mer le retour au lieu nu le visage au blé rouge voici la page blanche de la clairière la grande soif de l’insomnie il faut parler sous la terre dans l’écume   Les yeux à marée haute Editions Saint-Germain-... [Lire la suite]
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