
Le pays mort
Je parle d’un pays mort qui ne sait pas s’il vit encore.
D’un pays mort dans ses ronces ; dans la rouille de ses rigoles.
D’un pays qui s’oublie lui-même.
Je suis née d’un pays qui meurt tous les jours dans son âme et sa chair.
Qui meurt de ses vieux accablés de travail le nez contre la terre ;
et de ses fils fauchés dans la sève et la fleur comme l’herbe de juin ;
...
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