
C’est l’heure planétaire des fugitifs.
C’est la fuite arracheuse des fugitifs
vers le haut mal, vers la mort !
C’est la chute astrale hors de l’arrestation magique
du seuil, du foyer, du pain.
C’est la pomme noire de la connaissance,
la peur ! Soleil d’amour éteint
qui fume ! C’est la fleur de la hâte,
aspergée de sueur ! Ce sont les chasseurs
issus de rien, rien que de fuite.
Ce sont des pourchassés, qui portent dans les tombes
leurs cachettes mortelles.
...
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