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Ah ce voyage en Cornouailles
Il était l’Ange et j’étais l’Ouaille
Charriant des tombereaux de boue dans les brouillards et cornes de brume des
bords de mer
Les grandes oreilles des grands genêts s’agitent
Et vierges dans leurs vols en mouchoirs
De Land’s End à John O’ Groats
Les mouettes pucelles se posent
sur les capots rouges des couchants
Que ne puis-je lécher ce sang qui court de
leurs becs au passage dans les vagues
...
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